Pequenos Poemas e Textos

Pequenos Poemas - III

2011-12-22T01:30:00.001-02:00

Razão x desejo

A razão é imprecisa,

abstrata.

O desejo é indiscutível
e absoluto.

Quem deseja, sempre tem razão.

***

O caminho

Passou a vida
seguindo regras
e receitas

para alcançar a felicidade.

E fracassou.

E, enfim, foi feliz.

***

Dúvida

Ou você ama,
ou não ama.

Não há meio termo.

Ignorar que se ama,
ainda é uma forma de amar.

***

Sonhos

Aos doze
queria abraçar o mundo.

Os anos passaram

e ele continua com doze.

***

Onde existo

Meu endereço é relativo.

Não me procure
onde estou.

Vivo mais

onde quero ser.

Fernando Palma

Escrito em Julho de 2007

Obs: a reprodução dos textos é permitida contanto que haja devidas referências.Todas as produções são registradas.

Pequenos Poemas - I

2011-12-22T01:30:00.000-02:00

I

Aprendi a me conhecer
lentamente.
A mudar
rapidamente.

Quando me descubro já não sou.

II

Nunca estou satisfeito com que pude fazer,
com o que pude realizar.
O que pude dizer,
o que fui capaz de sentir.

Sou perfeccionista com o passado.

Protegi meus sonhos
em mantas grossas de mentiras
os ombros cobertos, como uma criança adormecida.
Tentando escapar do frio de palavras.

Por um pequeno descuido, um ínfimo deslize,
declarei meus segredos ao mundo.
As respostas chegaram
em forma de versos.

Atrevi a desconhecer-me
e então me reconheci.

Fernando Palma

Obs: a reprodução dos textos é permitida contanto que haja devidas referências.Todas as produções são registradas.

Texto publicado originalmente em Setembro de 2006.

Pequenos Poemas - II

2011-12-22T01:29:00.001-02:00

Soletrei teu nome
para tentar esquece-lo.
Pousei rascunhos em teu olhar, como se você estivesse aqui.

E você estava.

Sou herdeiro do teu silencio. Vivi a apreensão do momento
antes que o próprio momento.
Apertei os dedos para segurar as palavras.

Te perdoei por vingança.

Fernando Palma

Obs: a reprodução dos textos é permitida contanto que haja devidas referências.Todas as produções são registradas.

Pintura : Luís Matas López

Texo exrito originalmente em Maio de 2006

Frases Inspirantes - IX

2011-12-15T21:49:00.000-02:00

"Na burrice desesperada da fome, morro sempre abocanhando os mesmos anzóis" Eduardo Baszczyn

Frases Inspirantes - VIII

2011-11-05T18:59:00.000-02:00

"Não há nada que possa acontecer na sua vida que não tenha tido antes o consenso nos seus pensamentos" Stefano D`Anna

Frases Inspirantes - VII

2011-06-04T22:27:00.002-03:00

"Se ficou esperando por algum motivo para vencer, perdeu mais uma vez a chance de seguir em frente"

Fernando Lapolli

Pequenos Poemas - IV

2011-05-06T13:09:00.000-03:00

Perfil - I

Ela derrota a felicidade pelo cansaço.

Confunde desejo com pecado,
alegria com loucura.

Erra consigo para não errar com os outros.
Culpa os outros
por errar consigo.

Sonha acordada,
se acorda sonhando.

Não acredita em expectativas,
ilusões.
Não acredita em destino,
compromisso.

Olha para os dois lados antes de atravessar suas vontades.

Refuga.
Não decide, pede opinião.

Fecha a porta de sua alma todos os dias,
no mesmo horário.
Espia pelo buraco da fechadura.

Abre a janela,
se esconde atrás da cortina.
Sorri na sala,
chora no quarto.

Deseja chances que já tem.
Teme impedimentos que não tem.
Ignora a saída, esquece onde entrou.

Não se entrega ao amor,
espera que o amor a tome.

A noite, usa a coberta como quem veste um escudo.

Fernando Palma

Obs: a reprodução dos textos é permitida contanto que haja devidas referências.Todas as produções são registradas.

PS: Texto antigo transformado em Poema.

Pequenos Poemas - V

2011-05-05T11:10:00.001-03:00

Versos Etílicos em Cabeceiras de Bar

"Chega,

excedi-me em sonhos.

Mais duas doses e paro.”

“Você disse isso há dois sonhos atrás”.

***

“Preciso ultrapassar,

não me impeça.

Preciso de nova historia,

de uma embriaguez

diferente

,enfim,

mas está aqui neste bar.”

***

“Pois é, meu caro. Veja só o resultado de tantas bebedeiras: dezenas garrafas-coloridas de esperança falsificada, litros de sonhos envelhecidos em barris de euforias, copos-encantados de desejos falidos, engradados de promessas não pagas e uma dívida de desilusões assinada com tua dor, pendurada na memória. Agora não reclama. Pague, com rigor tudo o que deve. “

***

“Mas essa é diferente.

Sabe aquele tipo ideal?”

“Sei. Isso da ressaca.”

***

“Não penso nela..”

“Não?”

“Não penso,
mesmo se falo nela

Não penso mesmo
se lembro,

se gosto.

Não penso mesmo quando penso,

ah, não sou bom em palavras,
parece confuso?

Garçom, será que eu bebi amor demais hoje?

Será que o amor também embebeda?“

Fernando Palma

Poema originalmente publicado em Setembro de 2006, aqui.

Frases - Machado de Assis

2011-05-04T12:27:00.001-03:00

"O coração é o relógio da vida. Quem não o consulta, anda naturalmente fora do tempo."
Machado de Assis

Vitor Freire

2011-05-01T22:18:00.000-03:00

Um Binga de Gente

O mundo quase não cabia em seu kichute. Quando pequeno, achava que Deus era o tio de barba que ajudava a fazer o gol. Fingia o sono até a mãe silenciar o apartamento. Descalço, sumia com cautela de si, mas deixava os dentes rangendo e uma voz, a mãe cresceu achando que ele falava dormindo. A epóca era fértil, cada passo uma semente, mesmo sem a paciência de esperar germinar: às vezes inundava o quarto de lágrimas tentando regar. Sua paixão era o céu negro, a noite, o futebol dos mais velhos que só acontecia nessa hora milagrada pelas estrelas. Durante muito tempo até ele mesmo acreditou no futebol como motivação. Acreditou no céu, nas estrelas, na lua. Quando finalmente descobriu a filha do goleiro, não teve dúvidas. Os dentes ainda desgastavam o sono da mãe, quando o beijo pintou o rosto dela: no mesmo momento o goleiro sucumbia ao gol, como se intuitivamente soubesse que sua filha acabara de ser menos sua filha e mais namorada de outro. O segredo, o mapa dos pontos escuros do condomínio, e os vestígios sendo apagados, menos os rostos sorridentes, e desculpas cretinas para a felicidade. É a escola pai, está tão bom lá. O cavanhaque diabólico do goleiro-delegado proibia qualquer insinuação. Construiram um barquinho e navegavam as noites, às vezes pescavam estrelas. E o amor em versinhos escorrendo no ouvido dela. Quando as palavras lhe ultrapassavam, jamais perdia o fôlego, sempre pedia carona.

Um dia o goleiro-delegado-cavanhaque diabólico furou o barquinho e o fez de réu. O amor é desses crimes que, confessar é tão bom quanto cometê-lo.

Vitor Freire

Ps: Na minha opnião, um dos textos mais inspirantes dele. E foi inspirado nos textos dele que criei o blog.

Pequenos Poemas

2011-04-26T18:31:00.001-03:00

Brincadeira de Criança

Estico os dedos para alcançar por dentro.

Brinco de esconder,
procuro novo de mim.

Há mais esconderijos que olhos,
não sou capaz de me encontrar.

Todos que fui
ainda não me acharam.

Brinco de perder-me,
brinco de desorganizar,
brinco de inverter
brinco de desorganizar,
brinco de perder-me,

Estico os dedos para encontrar esconderijos.

Brinco de novo de mim
procuro me esconder.

Há olhos por dentro que alcançam
quem ainda não fui capaz de ser.

Todos que me achei
ainda não fui.

Fernando Palma

Origem da imagem: http://redescolar.ilce.edu.mx

Obs: a reprodução dos textos é permitida contanto que haja devidas referências.Todas as produções são registradas.

Clarice Lispector

2011-04-21T02:33:00.000-03:00

"Renda-se, como eu me rendi. Mergulhe no que você não conhece como eu mergulhei. Não se preocupe em entender, viver ultrapassa qualquer entendimento."

Clarice Lispector

Amor Proibido - II

2011-04-18T02:25:00.000-03:00

E quando muito queria lhe dizer algo, fazia silêncio. Assim, ele se inventou dentro de mim, por mais que tentasse reprimi-lo. Meu silêncio declarou meu amor mesmo quando eu ainda tinha medo. Meu silêncio lhe recitou versos antes de eu começar a tentar a poesia. Meu silêncio balbuciava o seu nome, mesmo quando você não estava por perto. Mas meu silêncio ficava ainda mais engrandecido quando eu falava com você. Estranho? Quando agente conversava, eu também estava fazendo silêncio.

Fernando Palma

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Texto publicado originalmente em Junho de 2005

Um Pouco de Infância e Alguns Ventos - I

2011-04-15T00:30:00.005-03:00

“E depois?” “As estrelas.” “E depois das estrelas?“ “As estrelas das estrelas...” “E depois?” Risos. “Ah, não sei. Vira pra cá, vai... Você me deixa escrever seu rosto?” “E como é isso de escrever um rosto hein?” “É o mesmo que desenhar. Só que por dentro.”

Fernando Palma

Veja também: Um Pouco de Infância e Alguns Ventos - II

Obs: a reprodução dos textos é permitida contanto que haja devidas referências.Todas as produções são registradas.

Danii IV - Afinal, quem é Danii?

2011-04-08T19:55:00.019-03:00

A sensação Danii

Pablo Picasso, Mulher Ao Espelho, 1932

Quando eu acordo ela já está cutucando o dia, encostada no travesseiro dobrado, apoiado na cabeceira da cama. Ela larga o notebook e olha pro meu rosto buscando qualquer expressão, sem notar que eu abri os olhos e voltei a dormir, depois de avaliar alguns segundos se havia sono. A verdade é que talvez ela já tenha desvendado este meu pequeno segredo de nossa rotina: o de disfarçar ao despertar para dormir novamente. Mas não o que ainda estou por revelar: o quanto um homem se torna feliz por este simples instante. É lúcida representação do amor estável, que não falha quando você se distrai, tropeça ou descansa, pelo fato ingênuo de, pacientemente, o aguardar despertar. Sensação de quem te aconchega, e o suprime com um alimento da felicidade de alguns segundos, matando de fome qualquer tristeza no início de um dia. Um extermínio à solidão de qualquer homem. Acho que isso sintetiza o sentimento que há tempos tento transcrever em um "novo Danii". Este ínfimo intervalo do nosso convívio. Quando tentei escrever para ela pela primeira vez, eu me lembro de ter buscado uma definição e acabei mudando a prosa e caindo em segunda pessoa, uma pena. Esta é a minha estréia em terceira. É diferente de tudo que fiz e um pouco mais atrevido: já fui motivador, um apaixonado declarado, pescador de translações que caibam no nosso afeto jovem, sabiamente tolo, com detalhes só nossos. Hoje, neste instante, sou simplesmente um narrador de Danii. E definir Danii não é como descrever afeição, semblante e expressão, ou delinear nestas letras de forma as suas fórmulas que me agradam e deduzem por completo a minha equação. É justamente o oposto. É, em vez disso, [acreditem] falar mais de mim, do que dela mesma: vejam que incoerência de terminações. Não é a pessoa Danii, mas a sensação Danii que eu estou me referindo. É como tentar definir uma alegria minha em olhar para frente, fazer planos em papel de presentes a cada dia três do mês, nosso momentos, agrados, minha maneira secreta de chamá-la, sonhos meio extrovertidos transcritos em palavras no meu blog, ansiando a aprovação dela nos minutos seguintes. É apenas e completamente isso. Eu podia ficar aqui tentando escrever diversas sentidos implícitos bonitos para definir quem ela é, inspirar metáforas em autores e analogias leves, como suas mãos me tocando ao acordar. Mas esse texto não é para exibir seus detalhes íntimos, ou expor sua aparência que pertence só a mim. Isso aqui é só para resumir este intervalo trivial, enquanto durmo, idealizando a sua companhia premeditada, todas vezes em que eu sacio sua espera e abro os olhos, em nossas manhãs únicas, intermináveis. Danii é o nome que eu dou a minha alegria com meu próprio futuro.

Fernando Palma

Obs: a reprodução dos textos é permitida contanto que haja devidas referências.Todas as produções são registradas.

Adelmenito

2011-04-07T13:53:00.003-03:00

Texto de Vitor Freire

"Adelmenito sabe quando não sabe das coisas. E se você permitir pensar bem sobre, vai ver formosura nisso. Cresceu assim, de menino que vai ser para jovem olha como tá sendo. O futuro ainda não tinha alinhado, porque o futuro que a gente espera não dá carona. Futuro não é trêm que se espere, dizia o povo de Jabaquara. Antes as coisas sabidas do povo de Jabaquara ou Amargosa eram sempre dadas de abobinhagem. Até que Adelmenito chegou na cidade trazendo de inteligência as prosas das outras cidades. Não que ele tivesse nascido por aí, mas ele era bom de ouvir. Quem sabe quando não sabe costuma ser bom ouvidor. Era assim, aprumando as pensatas nos bolsos, que ele chegou na hospedagem de quem é de faculdade. Esse povo da faculdade é sempre vindo de outros cantos. Até acharam bom quando subiu a tijolada, mas hoje já ouve-se o lamurinho de pé-de-praça: pra quê se as sabedorias não ficam na cidade? Vem de fora, fica um tempinho, e vai-se embora assim que pega o papelete. Numa dessas lamurinhêras, um tonto deu grandeza para uma tolice contra a faculdade. Foi um rebuliço. O tonto colocou sangue nos olhos daquele povo, arrepiado das entranhas, fizeram chame-chame, sanguizêra, bacurinhação e pedregulhada. Pela desgraça dos azares, a falta de sorte tropeçou Adelmenito, justo o do não-saber. Se eu tivesse só dois olhos, falaria o que tinha acontecido. Mas como vem outras coisas no corpo da gente, bagunçando o coreto das sensações, não sei para onde foi. Tinha aquele cheiro de dor com sangue esmagado. Aquela dor que não é justa, que não tem pertencimento, que nasce sempre de alguma desgraça órfã, pedindo esmola nas ladeiras do peito. Tinha tudo pra ser, falou um remelento arrependido.

Fazer uma multidão endoidar demora pouco - vai tudo de uma só vez. Agora desendoidar apega-se mais tempo: vai assim, um em um, na preguiça da razão.Esse negócio me agonia até hoje, mas de tanto, que eu chego até achar o nome de Adelmenito bonito. Com a cabeça eu sei que é uma tristeza de nome. Mas trás uma danada de uma memória bonita que não tem como batizar outra beleza. Já nos finalmente, respirando com a dificuldade que presentearam, cheguei junto só pra conseguir um suspiro dele pra guardar comigo. Nem sabia o que dizer. Ele percebeu e se reconheceu de mim, achando formosura meu não saber. Tem coisa que nasce pra gente não saber, lembro dele dizendo. Depois de umas olhadas perdidas, uma coisa de dizer encontrou minha boca, quase nem passou pela cabeça. Não sei porquê mas perguntei se ele estava com raiva. Com raiva daquele povo. Do tonto. Da cidade. Da maluquice quando ganha muita gente. Nunca vi Adelmenito de raiva. Queria saber dele agora.A dificuldade de respirar subiu pra fala, mas ainda assim ele me disse assim. Até poderia sentir raiva. Mas se é pra ser o último gosto que carrego, quero não. Prefiro lembrar de outras coisas pra botar na mala dos sentimentos.Adelmenito vai continuar sendo, mesmo depois de morto. Mais uma coisa que ele não vai saber."

Vitor Freire

Mais em Cambalhotas de Irrealidades

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Frases de Pensadores - VI

2011-04-07T00:40:00.000-03:00

"Devia haver um curso no primeiro grau de amor."

Andy Warhol

Frases de Pensadores - V

2011-04-02T17:01:00.002-03:00

"‎O melhor aço tem que passar pelo fogo mais quente."

Richard Nixon

Abraço

2011-03-24T16:23:00.002-03:00

Texto originalmente escrito em 04/09/05

É que a melhor forma que encontrei de receber abraços foi os dando.
É preciso acreditar em abraços para que eles realmente existam em sua vida. É preciso acreditar neles para enxergá-los. É preciso enxergar não só os abraços compostos de braços mas também os abraços de palavras. É preciso aprender também a enxergar os abraços em silêncio. Com tempo você descobre como abraçar, embora algumas pessoas simplesmente não aprendam. Se uma pessoa não te abraça da maneira que você espera não significa que ela não esteja te abraçando. Abraço também requer habilidade. É preciso ensinar a abraçar para ser abraçado. É importante aprender diversas maneiras de abraçar quem você gosta. Fica muito mais divertido. Até que chegue o momento que se permita implementar um forte abraço com os braços mesmo.

Todo dia alguém tenta te abraçar e você nem percebe.

Fernando Palma

Ps: Este texto é uma homenagem a amiga Princess. E é , também, um abraço.

Obs: a reprodução dos textos é permitida contanto que haja devidas referências.Todas as produções são registradas.

Amores e Sonhos em Liquidação

2011-02-26T02:41:00.001-03:00

Não tenho talento para negociar. Não aprendo nunca. Prometo-me ser firme, cobrar mais da próxima vez. Exigir algo justo, que valha a pena. Mas chegando o momento, acabo sendo flexível, como sempre. Já desisti de tentar me valorizar. O meu amor é amostra grátis.

***

“É que meus sonhos têm juros muito altos, sabe?”

“Sei como é. O sonho não para nuca de crescer, crescer...”

“Não é bem isso. É que toda vez que finalmente posso pagar o preço por ele, já ficou mais caro.”

***

III

Desconfio desses amores baratos que estão à venda por ai nas esquinas, nos bares, no trabalho, não perco meu tempo nisso. Juram que é verdadeiro, mas estragam nos primeiros meses de uso, às vezes nem chegam a funcionar. Por isso que eu estou economizando, juntando, paciente, guardando para investir. Ai você vai ver. Eu vou ter um do bom pra mim. Do melhor.

***

Vendo um sonho não realizado com dez anos de uso. Acompanha três moedas especiais para lago do desejo, sete fitinhas do senhor do Bonfim e um trevo de quatro folhas. Aceito troca em qualquer realidade concreta em bom estado.

***

“Tem mais daquele sentimento bom de ontem ai?”

“Esqueça, já esgotou”.

//texto publicado em Julho de 2007

Obs: a reprodução dos textos é permitida contanto que haja devidas referências.Todas as produções são registradas.

Verdade

2011-02-17T04:20:00.001-02:00

"gosto de indiretas, entrelinhas e subtextos.
a verdade não é explícita."

Eduardo Baszczyn

Felicidade Estéril - Vitor Freire

2011-02-11T20:52:00.002-02:00

"Essa felicidade que vem logo depois da tristeza, como um suspiro, um susto, um grito, é uma felicidade estéril. É legal, mas não se reproduz."

Vitor Freire

Amor Proibido - VI

2010-11-23T23:45:00.003-02:00

Deixo sua lembrança me amanhecer. Abrevio sua face à cabeceira da cama. O dia já não é um qualquer, chega com maior riqueza de significados e até o silencio parece querer me dizer algo. É uma agressão tentar não pensar em você. Infantilizo sentimentos pela manhã para brincarmos de nos desejar pela tarde. As mãos dos meus olhos corrompem distâncias para tocar o seu corpo, ultrapassam qualquer lei existente na física, meu suspiro é minha voz sonolenta tentando te dar um bom dia. Esqueço o relógio, o tempo que você mora dentro de mim não pode ser medido por minutos, o tempo que eu te esqueci foi só uma maneira de te amar mais. Excedo-me para pagar os desejos atrasados, quero te confessar as mais reprimidas vontades que me tomaram de vez em quanto, por todos esses anos. Eu estou atrasado na sua vida, mas estou na sua vida. E agora não somos mais reféns do que aconteceu, somos donos do que estar por acontecer.

Fernando Palma

Ps: texto de setembro de 2006.

Obs: a reprodução dos textos é permitida contanto que haja devidas referências.Todas as produções são registradas.

Por não estarem distraídos

2010-05-29T17:07:00.000-03:00

Havia a levíssima embriaguez de andarem juntos, a alegria como quando se sente a garganta um pouco seca e se vê que por admiração se estava de boca entreaberta: eles respiravam de antemão o ar que estava à frente, e ter esta sede era a própria água deles.Andavam por ruas e ruas falando e rindo, falavam e riam para dar matéria peso à levíssima embriaguez que era a alegria da sede deles. Por causa de carros e pessoas, às vezes eles se tocavam, e ao toque – a sede é a graça, mas as águas são uma beleza de escuras – e ao toque brilhava o brilho da água deles, a boca ficando um pouco mais seca de admiração.Como eles admiravam estarem juntos! Até que tudo se transformou em não. Tudo se transformou em não quando eles quiseram essa mesma alegria deles. Então a grande dança dos erros. O cerimonial das palavras desacertadas. Ele procurava e não via, ela não via que ele não vira, ela que, estava ali, no entanto.No entanto ele que estava ali. Tudo errou, e havia a grande poeira das ruas, e quanto mais erravam, mais com aspereza queriam, sem um sorriso. Tudo só porque tinham prestado atenção, só porque não estavam bastante distraídos. Só porque, de súbito exigentes e duros, quiseram ter o que já tinham. Tudo porque quiseram dar um nome; porque quiseram ser, eles que eram.Foram então aprender que, não se estando distraído, o telefone não toca, e é preciso sair de casa para que a carta chegue, e quando o telefone finalmente toca, o deserto da espera já cortou os fios.Tudo, tudo por não estarem mais distraídos.

Clarice Lispector

Frases de Pensadores - IV

2010-05-28T23:25:00.001-03:00

"Não conheço nenhuma fórmula infalível para obter o sucesso, mas conheço uma forma infalível de fracassar: tentar agradar a todos"

John F. Kennedy

Danii III

2010-05-02T17:50:00.010-03:00

Como um asa-delta que atravessa uma corrente ruim e ao despencar surpreende-se com um vento forte, divino, no sentido contrário. O vento oposto, firme, que nos faz subir novamente e triunfar após pensar em aterrissar. Voar para sempre, triunfo eterno, a garantia, a esperança. Como o peso do elevador que sustenta a subida, evita que você caia e se machuque. Como a carga negativa que é repelida pela positiva, a balança que se posiciona no centro graças a fidelidade graciosa dos dois lados. A união, combinação feliz. O verão acalmando as chuvas, o vento que alisa o fim da tarde aliviando o calor que quase nos mata. A melodia chamando para dançar depois de muito, muito tempo de silêncio. O milagre da perfeição natural, do equilíbrio. Porto Seguro.

Você é o vento que sopra e garante o meu vôo. É o meu ponto de equilíbrio.

Fernando Palma

Obs: a reprodução dos textos é permitida contanto que haja devidas referências.Todas as produções são registradas.

Frases inspirantes - V

2009-11-28T23:26:00.000-02:00

"Abandonar o paraíso é a única forma de não esquecê-lo."

Fabrício Carpinejar

Frases de Pensadores - III

2009-11-24T18:39:00.002-02:00

"Aquele que conhece os outros é sábio, aquele que conhece a si próprio é iluminado."

Lao-Tsé

Frases de Pensadores - V

2009-11-23T23:28:00.000-02:00

"Aquele que gosta de ser adulado é digno do adulador."

William Shakespeare

Pensamentos Soltos - VI

2009-11-19T00:12:00.002-02:00

Fazer amizade não é eleger melhores entre pessoas, é eleger o melhor das pessoas.

***

Paradoxo

Se você aprender a estender a mão mais vezes do que esperar algo em troca, espere ter mais em troca do que é capaz de estender a mão.

***

O maior dos romances é o que criamos com a própria vida.

***

A boa índole é uma religião universal.

***

Fernando Palma

Obs: a reprodução dos textos é permitida contanto que haja devidas referências.Todas as produções são registradas.

Vanessa Bencz

2009-11-11T11:38:00.003-02:00

Belíssimo Texto de Vanessa. Não resisti.

Relato de um sol eterno

A primeira pessoa que vejo, ao abrir os olhos pela manhã, é a minha irmã mais velha. Dividimos o mesmo quarto faz 23 anos. Ela dorme na cama à minha direita. Como se fosse meu braço direito, meu leste. Ela me amanhece.

Em pequena, eu tinha dificuldades para pronunciar seu nome. Me acostumei a chamá-la por uma simples sílaba: Di. Só eu a chamo assim, ela só atende ao apelido quando é dito pela minha voz. A alcunha necessita de tom musical, carga emocional e um riso no canto da boca que apenas eu sei dar.

Di é dois anos mais velha que eu. Quando eu tinha seis anos, minha tia fez para mim a fatídica previsão que os parentes sempre fazem para adivinhar as crianças da família:

- Essa menina vai dar baixinha. Sua irmã mais velha, não. Vai dar moça alta, de pernas compridas.

Escondi-me ainda mais na baixa estatura e na franja loira. Di era criança alta, bonita e precoce. Criança irreal de filme estrangeiro. Criança que sabe conversar sobre a previsão do tempo, o governo Collor e a queda da bolsa de valores. E eu mal sabia soletrar meu próprio nome. Tinha dificuldades com a letra s.

Tornei-me uma pré-adolescente tímida e egoísta. A lição de solidariedade veio pela minha irmã. Certa vez, no colégio, meus colegas riam de mim por um motivo que não lembro mais. Di chegou, fez um sermão com dedo em riste, e as crianças se calaram. Exceto por um menino gorducho e feioso, que teimava em continuar rindo. Di deu-lhe quatro murros na orelha, e o moleque se calara. Tempos depois, eu faria o mesmo pelo meu irmão mais novo.

No começo da fase adulta, Di precisou fazer uma cirurgia de emergência. Fui visitá-la no hospital e, ao vê-la na cadeira de rodas, desabei num choro frenético e desmaiei de pressão baixa. Saímos juntas do hospital, cada uma em sua cadeira de rodas.

Hoje em dia, Di e eu temos a mesma altura. Nós somos o mesmo território vasto de lembranças. Nossos sonhos se misturam de noite e nossa telepatia se entrecruza durante o dia. Di me amanhece.

Vanessa Bencz

Frases inspirantes - V

2009-11-08T00:00:00.000-02:00

"O problema, veja bem: Não é ser sozinho. Disso, me construi. O problema é estar sozinho."

Vitor Freire

Pequenos Poemas

2009-11-06T08:55:00.003-02:00

A Montanha

Subi ao topo de nossas memórias,
pés descalços, olhos apertados, tentando enxergar na distância
o que estava próximo e ausente.
Conquistei o cume do que restou de tua presença,
as mãos firmes,
plagiando a rigidez da pedra.

Antecipei palavras.
Memorizei versos, antes de escrevê-los.
Julguei teu gesto
antes que a luz do movimento se acendesse.
No escuro eu já te enxergava.

Somos réus de um passado
com poucos ruídos.
Mascarando evidências
em caminhos contraditórios.

Tentando juntar lembranças
a simulações.
O que se recorda
ao que será esquecido.
Mas o esquecimento rejeita companhia.

Inútil
silenciar
o inevitável.

O silêncio é incapaz de mentir.

Inútil desviar
ao percorrer o caminho de volta.
O lugar que abriga o passado
não desiste da espera.

O que a conduta de teus olhos camufla,
permanecerá ,
como uma montanha escondida atrás da sombra.

Inútil
Desconcertar
quando se conhece a forma original.

O que nossos atos desconcertam,
a natureza se ocupa em reparar.

Não existem falsas histórias de Amor.

Fernando Palma

obs: poema escrito em novembro de 2006.

Obs: a reprodução dos textos é permitida contanto que haja devidas referências.Todas as produções são registradas.

Pequenos Poemas - VII

2009-11-05T00:00:00.004-02:00

Não feche os olhos,

se algo não agrada.
Não se distraia.

Preste atenção.

O que te incomoda

é a chave

para o que aprecias.

Decifrar a tristeza é adivinhar a felicidade.

Fernando Palma

Obs: a reprodução dos textos é permitida contanto que haja devidas referências.Todas as produções são registradas.

Frases de Pensadores - V

2009-11-04T18:43:00.000-02:00

"Aquele que não tem confiança nos outros, não lhes pode ganhar a confiança."

Lao Tsé

É festa no céu

2009-10-31T15:33:00.014-02:00

Se alguém seria feliz para sempre, então para que precisaria de um anjo da guarda? Não parecia lógico, mesmo assim estava decidido: o menor dos anjos seria o representante celeste daquela futura menina, quando pousasse a graça de sua existência fenomenal na Terra.

A experiência era já expectativa há alguns anos-luz, como um trabalho que leva tempo para estudos e requer planejamento para funcionar. Como uma tese de doutorado. Muita conversa em baixo de arco-íris e escorregadeiras, acompanhados de pacotes de jujubas, chocolates e pés-de-moleque para espantar a fome. Mas chegara ao fim. Finalmente, pela primeira vez, traria o destino a um ser humano a missão de representar a alegria como o único sentimento durante todo o tempo de passagem no mundo onde a não-alegria predomina. Uma verdadeira obra de arte celestial.

São Pedro mandou um céu azul para presentear o acontecimento. Algumas estrelas vieram ver de perto também, e depois, cintilantes, voltaram correndo às suas galáxias para contar as irmãs e as estrelas-mães o fenômeno. As nuvens entraram em greve de chuva e se esconderam atrás das montanhas para ajudar no céu limpo do São Pedro. O paraíso fazia festa.

Os anjos reunidos comungavam uma expectativa embaraçada, enquanto o menor deles, que seria o guardador da menina-fenômeno permanecia cabisbaixo e não era tão eufórico quanto os amigos. "O que passa?" perguntava o Gabriel com as mãos na cabeça do pequeno, como se protegesse de algo que corria em sua mente. Os olhos e o aspecto do anjo-menor fazia com que qualquer um ali tivesse vontade mesmo de proteger, de ajudar. Mas mudavam de idéia no momento de surpresa que despertava com a sabedoria das respostas e dizeres daquele ser especial entre o grupo de meninos alados que vivem brincando nas nuvens.

"Está errado. Eu nunca conseguirei fazer o meu trabalho com esta criança. Vocês não percebem?"

A turma de anjos fazia silêncio. Duas estrelas que estavam próximas, aumentaram um pouco a intensidade do brilho voltando suas faces para a face do anjo, fazendo com que todos enxergassem melhor as palavras pronunciadas por sua pequena boca.

"Isso não é triste? Ela nunca irá conhecer a tristeza."

Frases inspirantes - IV

2009-10-30T23:25:00.000-02:00

"O que não é planejado emociona bem mais do que confirmar expectativas."

Fabrício Carpinejar

Rascunhos

2009-10-26T00:00:00.003-02:00

Desenhei palavras vazias. Corri três rascunhos, parei ofegante. Revisei imaginação, aparei as pontas dos dedos, fiquei tentado encontrar uma maneira de emendar poemas. Tomei estrada, dirigi textos sem rumo, além do horizonte de dentro de mim. Apertei acelerador das mãos, atropelei uma saudade que atravessava a rua. Passei para visitar um rascunho antigo, a casa tava imunda. Notei um poema semeando na mão direita, animei a esquerda, curvei as costas dos braços, puxei o teclado tentando fazer germinar. Rabisquei um grito, confundi o inicio, briguei com a segunda estrofe, apanhei de uma antítese, sai para procurar uma analogia melhor. Irritado, memorizei a origem da inspiração para saber exatamente onde não voltar a consultar. Tentei hidratar algumas idéias secas guardadas na gaveta, procurei por palavras potáveis. Caminhei em círculos por versos, fiquei tonto, mas não parei. Senti fome, fritei alguns pastéis em Mario Quintana.

Falei a um amigo sobre aquela questão emendar poemas, ele sorriu e mudou de prosa - notei algumas ameaças metafóricas cintilando no enredo da conversa dele, mas não acho que ele tenha percebido.
Voltei para as palavras vazias. Reli o esboço, inverti o inicio, assassinei dois pensamentos covardes, motivei paradoxos, entortei as linhas, escorreguei na terceira estrofe, colidi na conclusão, bruscamente. Quase um acidente fatal. Fui sentindo uma certa falta de organização, desordem de idéias, mudança de ritmo. Uma bagunça.
Comecei a gostar.

Fernando Palma

Ps:Escrito em Maio de 2007

Obs: a reprodução dos textos é permitida contanto que haja devidas referências.Todas as produções são registradas.

Baseado em Personagens Reais - III

2009-10-25T00:00:00.000-02:00

No princípio, não gostava muito dele, depois, foram me convencendo aos poucos com a idéia. Era um amigo comum a todos, mas ele sabia também ser vários, então cada um tinha um amigo diferente. Não sabia jogar bola, mas era craque em imaginar brincadeiras. Quando por qualquer instante eu ficava só, ele vinha cheio de idéias. Acabamos criando uma amizade estável. Muitas vezes, brincava horas com ele sem dizer uma palavra. Acho que isso ensinou sobre amizade.

Ninguém sabe exatamente até quando ele permaneceu, ou quem foi o ultimo a vê-lo. Sei que da ultima vez que tocamos em seu nome estávamos reunidos no colégio, já bem crescidos, adolescentes, rindo, imaginando, como seria. Se o ele tivesse sido uma pessoa real.

Um paradoxo de homem para menino

2009-10-24T00:00:00.000-02:00

Sou o que resta de um menino sonhador que alcançou um homem.

Sou o homem sonhando em alcançar o menino que não lhe resta.

Sou o que resta para o homem que o menino sonhou em alcançar.

Frases de Pensadores - III

2009-10-23T18:22:00.000-02:00

"O amor não conhece sua própria intensidade até a hora da separação".

Khalil Gibran

Pequenos Poemas Mario Quintana

2009-10-23T09:38:00.000-02:00

CUIDADO

Obs: Clique em "leia mais" para ler este poema.

CUIDADO

A poesia não se entrega a quem a define.

Mario Quintana (Caderno H)

Pensamentos Soltos - V

2009-10-22T00:00:00.003-02:00

Pedir opinião de todos tem o mesmo efeito que não pedir a ninguém.

***

A paixão é um amor que ainda não completou dezoito anos.

***

Me diga o que é felicidade e eu te irei quem és.

***

Não posso colocar-me em um poema, mas um poema em mim.

***

Desejos são convertido em planos. Ou conflitos.

***

"Ninguém pode fugir ao amor e à morte."

Públio Siro

***

Depois que as crianças crescem, os amigos imaginários passam o resto da vida brincando sozinhos.

***

A maior critica vem de quem se identifica com o defeito.

***

Ignorante é a pessoa que aprendeu diferente de você.

A História do Poeta Bom-De-Briga.

2009-10-20T21:58:00.001-02:00

Escolheu a palavra como defesa pessoal. Aprendeu a dar os primeiros golpes ainda na infância, usando seus cadernos-sacos-de-pancada, guardados no ringue secreto do quarto. Criou a mais complexa arte das imobilizações metafóricas, inspirações herdadas por ascendência familiar, nomes consagrados. Nunca fazia demonstrações em publico, mas era conhecido em todos lugares pelas habilidades quase sobre-humanas de violência textual. Intocável, seguia com esmero de si palavreando risos, mas deixava sempre caneta afiada nas pontas dos dedos, arma nobre disposta a qualquer imprevisto poético ou até mesmo para o cotidiano. Derrubou a dor a pancadas paradoxais, matou friamente o medo da reprovação-poética com agressões metalingüísticas. Desafiou os mais temidos inimigos pessoais e ante-literários. Quando vieram as paixões escolheu os versos, quando a solidão, a prosa.

Um dia, tentou fazer um pouco de silêncio e foi assassinado.

Escrito em Setembro de 2006

Pequenos Poemas Mario Quintana

2009-10-20T09:40:00.001-02:00

DOS MILAGRES

O milagre não é dar vida ao corpo extinto,
Ou luz ao cego, ou eloquência ao mudo...

Nem mudar água pura em vinho tinto...
Milagre é acreditarem nisso tudo!

Mario Quintana

O Ministério da Saúde Adverte: ame com moderação. O consumo excessivo pode causar danos irreparáveis.

2009-10-18T21:22:00.007-02:00

“E amanhã...

Vou querer mais.

E depois de amanhã

mais .

E depois

mais.

E mais...

E você?”

“Perdoe-me,

mas é que eu só amo de vez em quando.

Não sou viciado.”

Eu sei, eu sei. Eu digo que parei, mas volto. Afasto-me, fantasio superar, anuncio para Deus e o mundo que é o fim, mas volto. Eu sempre volto. Não sou tão forte como pensam, eu sei. Eu sei. Eu vou sair daqui dizendo novamente que acabou, falando barbaridades, que tudo é passado. Mais cedo ou mais tarde estarei de volta, a cabeça baixa, os lábios sedentos, garganta em nó sufocando os olhos, câimbra na língua, dedos ligeiros como forigas, apressando um nervoso que nasce no umbigo e estica até o peito, sedento do pouco ar que me resta. Eu volto. Passo mal só de pensar em você, mas não sou capaz de me libertar. Eu sei. Você é vicio barato, que da ressaca antecipada. Mas eu sempre volto.

III

Cara, nem queira saber. É estranho, fora do normal. Tem gente que pensa que nunca entrará nessa, quando vê já está. Bate um sentimento estranho, que rói dentro. Chega gradativamente, acompanha você nos lugares, te segue. Na rua, no trabalho, na academia. Às vezes, você está com um monte de gente, mas ela continua. Ai, o nervoso vem fácil, domina, enforca a garganta, o coração bate parecendo murros. Solidão é uma droga que lhe esvazia, acaba contigo. Parece quando você está dependente de amor. Só que é bem mais pesada.

IV

Pois é, eu também pensava que nem você. No inicio. Achava que era de graça, mas me enganei. Agora que me apeguei, descobri que o que todo mundo me alertava: que tem preço. Amor é uma droga, não tem jeito. Mais cedo ou mais tarde, a gente paga caro.

Danii - II

2009-10-15T20:41:00.007-03:00

Não projete demais, não calcule, apenas fique por perto. Não hesite. Nem por três milésimos. Pense por três segundos: o que representam três anos? De onde vem a matemática do amor? Não há números em nossos encontros, Danii, apenas versos. Escrever para você é como imitar um poema já composto. É como copiar nossa própria poesia. E depois, esperar para saber se você achou que eu fiz parecido. Hoje, só desejo isso, que leia e se mantenha por perto. Não calcule, não tenha medo, simplifique. A simplicidade é a perfeição dos apaixonados. A perfeição é uma apaixonada pela simplicidade. Danii, o que nossos atos erram, a natureza se ocupa em reparar. Nunca se esqueça. Quando nos dizemos as palavras erradas, ainda assim, nos dizemos as palavras certas. Quando nos dizemos as palavras certas, é como nos dizer o absoluto, como adivinhar o pensamento, o futuro, como a felicidade de uma criança, "o paraíso". Dizer as palavras certas é como escrever algo inatingível, perfeição inalcançável. É quase um silêncio.

Concentre-se no agora, não projete demais, apenas leia este texto, fique bem perto. Comemore três anos, faça três mil desejos. Mas não esqueça de nenhum deles, amor, persiga cada um para que os conflitos não os persigam. Sim, os conflitos são predadores de desejos, baby. E se nutrem dos que não alcançamos. E se lambuzam nos desejos que perdemos de conquistar por pouco. O pouco é inimigo da felicidade, Danii, é o que sempre achamos que nos falta. Se tiver dúvidas, pergunte aos mais novos: ser feliz é ultrapassar. Por isso: preocupe-se pouco, hesite pouco, tema nada. Exceda muito. Sempre. E hoje, somente receba este texto, comemorando estes três anos, escrito com três dezenas de frases, revisado três centenas de vezes em pouco mais de três dias, para que você nunca tenha dúvida que eu quero, sempre, que você nunca, jamais, por qualquer motivo, nem que dê na TV, no jornal, num outdoor da praça, nunca, nunca, esqueça simplesmente de ficar por perto. Por alguns mais três milhões de anos.

Obs: a reprodução dos textos é permitida contanto que haja devidas referências.Todas as produções são registradas.

Pedaços de Histórias - II

2009-10-15T00:00:00.006-03:00

Nuvens

Provou um pequeno pedaço, mas foi o suficiente. O açúcar ficou grudado no céu da boca, enlabuzado. Com quatro anos, mal aprendera a falar, mas se pudesse escrever, produziria poemas para refletir tal sensação.

A mãe só deixava doce nos fins de semana, mas nos outros dias, as nuvens que passavam no fundo da casa nuca mais seriam as mesmas. Pois ele sempre as olharia sorrindo de vontade, imaginando, como seria, comer um algodão-doce daquele tamanho.

Paixão

Era uma sensação nova, estranha. Sonhava de dia, se acordava a noite. A felicidade exagerada. Sentimento bom. Amor sem planejar, simplesmente aconteceu. De surpresa. Não esperava apaixonar-se tão facilmente por ela mesma.

Infância

Observava o pai, sentado com o jornal na mão. Observava-o sem intenção, apenas para usar o momento em algo. Feliz ou desiludido, tentando adivinhar o que lia. Ou talvez apenas estivesse esperando que o pai cansasse de ser um adulto e voltasse a ser criança. Para ele ter com quem brincar.

Frases inspirantes - III

2009-10-13T23:23:00.002-03:00

"Metade do que vivo é imaginação. A outra metade é conseqüência dela."

Fabrício Carpinejar

O ponteiro invisível do tempo - II

2009-10-13T21:08:00.002-03:00

Escrito em Janeiro de 2006

Repetia as mesmas palavras com poucos tropeços. Encorajava a si mesma, de uma coragem medrosa. Era só um recomeço. O silêncio das fotografias espalhadas no quarto somava o frio, que a desconfortava sempre neste instante, começo de noite. Não importa o tempo lá fora, o frio era sempre o mesmo.

Já não era mais uma menina. A juventude começou a desgastar as cores, as luzes perderam a intensidade. Sobraram apenas frestas de esperanças adolescentes, enfraquecidas pelas datas, quando completam novos aniversários. Pequenos brilhos. Restos, que na maioria das vezes, nunca conheceram sua forma completa. Metades de sonhos, solitárias, que não ousaram ensaiar finais para princípios de desejos, envergonhados por desrazões maiores. As coisas são quando há de ser, dizia vó. Mas o que será que há de ser, agora? O caminho não parece ruim, é verdade, mas falta força ao caminhar, pés já não seguem descalços sem que machuquem. Tudo fere. Os joelhos doem, de dor do coração. Sentada em sombra de aflições, soava uma canção aguda de suspiros breves, enquanto folheava saudades borradas em cadernos antigos, aposentados por invalidez do tempo. Rascunhos de amores. Ela tecia novos sonhos nos cantos dos olhos, apenas nos cantos, enquanto juntava seu corpo para tentar escapar de um frio que insiste em seu quarto por mais cobertores usados, ou maior número de agasalhos que sejam vestidos. Porque é um frio que vem de dentro.

O Paraíso

2009-10-11T12:29:00.006-03:00

O dia amanhece escutando música. Ele mal conseguiu dormir, mesmo assim acorda renovado, como nunca antes. Ela finge que não dá bola, mas deixa escapar o riso que não conseguiu disfarçar quando ele chegou perto. Eles se protegem, mas se denunciam. Mas não é o tipo de denuncia que condena ou aprisiona, ao contrário: liberta. Se ela sente o mesmo, ainda é uma dúvida, ele calcula. Alguns podem dizer, mas será dúvida. E mais sincero assim: na incerteza. Eles nunca irão adivinhar. Ele pode lhe dizer algo em um mometo-qualquer-semi-planejado, ela percebe. Mas não liga se não disser nada, contenta-se com a espera. Eles consentem. Os minutos não passam, o filme que muda de cena. Ela volta nos melhores momentos: a canção. A vida não acaba, apenas a história. O telespectador não cansa de repetir.

Se eu pudesse escolher para onde ir depois da morte, me transformaria em uma trilha sonora, me enviaria para o cinema, num destes filmes juvenis, onde a conquista é a maior preocupação da existência, a felicidade é besta, a repetição agrada, o choro é mais belo do que triste, os personagens permanecem jovens para sempre. E se um por algum motivo, um dia, por um incidente, sentisse que a história acabou, simplesmente voltaria para o ínicio, e faria tudo acontecer novamente. O paraíso é um eterno filme de paixão adolescente.

Frases de Pensadores - I

2009-10-10T15:00:00.000-03:00

"A inteligência é o único meio que possuímos para dominar os nossos instintos."

Sigmund Freud

O Hospedeiro – Biografia Resumida

2009-10-08T20:14:00.001-03:00

obs: texto escrito em Junho de 2007

Para Marcelo Cantalice

Nasci nas ruas de pensamentos solitários. Não tinha sentimento para morar. Fui explorado por medos que me aprisionaram distante de onde eu era. Desisti de me libertar por muito tempo, até que um dia tentei. Fugi, e por não saber para onde ir, morei na própria ida. Falido, vivia em personalidades de aluguel, das mais baratas que encontrava. Cheguei a erros que me furtaram algumas esperanças que economizei desde cedo. Cheguei ao passado disfarçado de futuro. Cheguei a paixões que nem sempre chegaram a mim. Sem saída, cheguei à tristeza. Mas minha tristeza nunca soube me acolher. Cheguei a sonhos, depois à insegurança. Depois a sonhos. Voltei, encorajei, passava por contradições na ida-volta-e-não-ida. Guardei o endereço de algumas palavras que fiz amizade no caminho, mas nunca encontrei as verdadeiras palavras que me inventaram.

Hoje, superei meu abandono e transformei-me em uma re-invenção de mim. Não procuro mais onde viver, realizei meu sonho: sou casa própria. Estou sempre em obras e aberto a visitas. Uma moradia sólida, espaçosa e um hospedeiro insaciável: abrigo mais do que fui capaz de ser.

Sou muito mais do que já fui capaz de abrigar.

Pequenos Poemas - II

2009-10-06T16:29:00.000-03:00

O aluno

http://100dogmas.blogs.sapo.pt/arquivo/1livros.gif

Da vida,

guardo,
o que não aconteceu.
Carrego,
o que não pude ter.
Caminho por onde
estou certo

que desconheço.

Arrisco-me para não me arrepender depois.

Sou um aluno do avesso,
aprendo quando não consigo inventar.

Obs: poema escrito em Maio de 2007

Cotidiano - II (Parte- II)

2009-10-06T00:00:00.005-03:00

O momento do almoço era o mais importante. Distraído, tagarelava com algumas idéias felizes que ocupavam a passividade do instante. Conversava consigo, o diálogo com colegas apenas mantinha as aparências. O movimento ávido no shopping emprestava um pouco mais de vida à rotina ativa e empírica do trabalho cansado. O horário tinha liberdade para acontecer, por isso ele gostava. Sabia que qualquer destes instantes fatalmente seria um pouco mais diferente, um acidente feliz, inexplicado, um reencontro. O acaso. Não era exatamente acaso, porque ele já sabia. No entanto, não havia motivo ou prova para justificar como ou por que saberia, apenas sabe. Porque ele aprendeu a acreditar nas coisas sem haver razão e dessa maneira era mais bonito e verdadeiro. Bastava alguma força do querer, a realidade não é tão difícil . Sua crença sempre fora intocável e paciente, assim como a serenidade usada todos os dias para cuidadosamente alternar os três itens que mais gostava das opções de refeição. Como para ir ao cinema com o carro que só usa fim de semana, como para calcular os gastos, pagar as contas. Para trabalhar.

Até o fim de expediente, resistia ainda tranqüilo, mesmo com presença fática da canção lhe vigiando a memória. Mesmo com satisfação óbvia apregoada ao semblante dos trabalhadores esforçados, transpirando, empurrando o resto do dia para chegar logo às dezoito horas. Acima de tudo e todos, permanecia sereno e paciente na mesma posição que trabalha durante toda a semana. E a satisfação pela Sexta-feira permanecia linearmente em duvida a quem quer que o visse, calmo. Estaria feliz como os demais? Seria sua felicidade serena?

O metrô andava mais depressa neste dia particular. Debaixo do braço, um vinho suave e meio maço de cigarros de menta guardados da semana. O vinho era o mesmo, uma única garrafa, sempre.

O ruído da vizinhança intercalava os trechos mais sonoros do filme no apartamento, mesmo com as caixas de som recém-compradas que ampliaram excitadamente o volume das sessões de Sexta. Os intervalos quase ociosos de dispersão não eram desperdiçados. Usava para ensaiar alguns momentos de futuro, baseado pelo que passava na historia. Ensaiava acontecimentos. E diálogos de cinema que guardava para um dia usar em alguém. Preferia os romances, como os livros, mesmos os menos atrevidos, onde tudo parecia fácil e compreensível: para todos haveria uma oportunidade, um reencontro, aquele acidente feliz. Como no shopping. A vida realmente tem liberdade para acontecer. Os finais das historia poderiam ganhar um pouco mais de sentido muito em breve também para ele, sim, a Sexta-feira seria o mais particular ainda dos dias. O trabalho não precisava ser sempre o mesmo. E teria com quem dividir alguns sonhos semi-perfeitos. E quebraria estrategicamente a tradição de uma garrafa. Tudo, tudo seria com um pouco de espera e concentração do querer. Sabia.

Apagou ultimo cigarro alguns minutos atrasados em relação ao tempo da cena final. Respirou um pouco do ar que lhe restava, reproduzindo com a boca uma expressão que lembra bem um bocejo. Buscava o sono.

Fracassou ao tentar desligar a TV. Acabou dormindo com o volume bastante alto, para atrapalhar a canção triste-bela que, por dentro, sobreviveu durante todo o dia.

Frases inspirantes - I

2009-10-05T00:00:00.003-03:00

"O oposto da dor é a paz e não a felicidade"

obs: clique em "leia mais"

Frase de Fabrício Carpinejar, encontrei no orkut de um amigo.

Cotidiano - II (Parte 1)

2009-10-04T11:45:00.005-03:00

A Sexta-feira não era como os outros dias. No mínimo, algo particular. Ainda disfarçado pelo terno que comprou as pressas na Vinte e Cinco de Março para ocupar o cargo, chegava ao trabalho com barba mal feita e um pouco mais de cansaço acumulado da Semana, quando que por desatenção caiu em pensamento numa melodia vaga. Melodia que invadia e tocava sem parar. Nem havia musica por perto.

A canção aparecia ocasionalmente, mas nunca conseguiu descobrir se ela de fato existe ou se ele mesmo a criara. Sem duvida, um pouco mais extensa que o comum, tocava em notas longas, hora elevadas gritantes, horas baixas e claramente tristes. Uma tristeza bela. De uma harmonia abstrata e impoluta que lhe roubava da razoável compreensão que aprendera a ter sobre musica. Algumas muitas vezes quis dividir aquela arte rara com alguém do gabinete ou do metrô ou nas ruas ou qualquer outra audição presente. Mas, por lhe parecer algo incabível de se realizar, acabava sufocando-a em um silêncio (in)agradável por dentro, apoucando assim sua repercussão a um solitário ouvinte-dedicado da sua canção do imaginário sem autor. Sem nome.

Continua...

Imagem: http://www.gothznewz.com.br/vamp/Vinho.jpg

Pequenos Poemas - VI

2009-10-01T18:47:00.006-03:00

O Órfão

Quando escrevo
não sei onde chegar.
Percebo o ponto
ao ultrapassa-lo.
O excesso me equilibra.

Reflito-me nos

espaços vazios

entre os poemas.
Nunca nos versos.

Invejo a ausência,
somente o vazio não tem um dono.
O resto é criação de alguém.

Incansável,
procuro pelas palavras
que me inventaram.
Sou órfão de letras.

Desconfio da expressão correta,
do poema exato.
A escrita engana,
inexiste palavra verdadeira.

Como encontrar uma copia fiel?
Como imitar com perfeição?

Tudo que escrevemos e falamos
é imitação.
Só o silêncio é original.

Ps: este poema está em minha comunidade do orkut, foi escrito em Agosto de 2006 e postado novamente neste blog

Conversas de MSN – II

2009-10-01T18:29:00.002-03:00

A intensidade de um momento é medida na calmaria que o sucede.

Latas

2009-09-05T16:29:00.000-03:00

Como uma antiga coleção de latas. Numerosa. Refrigerantes, cervejas importadas, fertilizando a ambição ainda juvenil. Organizadas, compartilhando o pedaço de conquista, a lata rara, diferente, esmero em cada uma no superior da coleção. O brilho. O anseio de acumular sem razão, aglomerar, colecionar sem haver fim premeditado: ao contrário do álbum de figurinhas, onde a ultima sempre limita o objetivo do colecionador, como se a conquista atingisse limite de tamanho máximo. A coleção sem regra, sem número, latas, ninguém sabe ao certo quantas estão na prateleira, muito menos a quantas chegar. Apenas estão, cada dia expandidas, numerosas, orgulhadas. E por um momento, se a janela está aberta demais, um esbarro mais forte na estante velha, ou uma lata é retirada de baixo, um descuido, um instante, e todas vão ao chão, espalhadas, feridas. O ruído que silencia. A pausa.

Sou como uma velha coleção de Latas: se me desarrumam, sei exatamente como me re-organizar. Mas dá trabalho.

Enciclopédia Poética – I

2007-08-25T18:15:00.010-03:00

Ansiedade

É quando relógio do tempo se atrasa em relação ao seu.

Fase Adulta

É quando as crianças começam a brincar de ser gente grande. A maior parte delas brinca compulsivamente e acaba se viciando.

Saudade

É um poema pequeno. Tão pequeno que tem apenas uma palavra.

Dica: Se desejar, faça o teste, envie este poema para alguém.

Amor

É uma doença ao contrário. Quem pegou, não tenta se livrar do vírus e sim contagiar. Se você sente algum sintoma, contagie a pessoa o mais rápido possível. Adoecer de amor sozinho pode ser maligno.

Destinos Turísticos Secretos

2007-07-15T15:11:00.005-03:00

Tudo que você precisa saber para chegar aos lugares que sempre desejou.

Infância

Vista algo leve, pegue o primeiro balão mágico que passar perto de você, siga o rumo dos arco-íris e das nuvens mais engraçadas que encontrar. O caminho é longo, leve algumas jujubas para o caso de sentir fome. Tente não se preocupar com o lugar que está indo, ou que dia irá chegar. Quando realmente não estiver preocupado com absolutamente nada, parabéns, você chegou! Vá logo visitar as escorregadeiras, balanços, gangorras e outros pontos turísticos. Não se assuste com algumas gotículas mornas caindo do céu, não é chuva. São algumas bolas de sabão que vivem estourando por lá.

Amor

É uma viajem mais radical, opção boa para os aventureiros. As pessoas que chegaram lá ficaram muito felizes ou muito tristes. Portanto, se você não gosta de correr riscos, desista. Não acredite nesses mapas que vendem por ai prometendo levá-lo rapidamente, é todo lorota. Escolha a companhia certa, colha algumas flores, decore sua casa antes de partir, seu corpo. Compre uma vasilha grande para aguardar as lagrimas caso a viajem dê errado (eu falei que era arriscado). Mas vale a pena, dizem até que quem não o conhece, morre solitário. Sim, bem polêmico. Não esqueça de levar alguns dvds de comédias românticas, laços para embalar presentes, pipoca, vinho, e boa sorte.

Inocência

É o lugar mais contraditório de todos: só está nele quem não sabe disso. Portanto, desconfie sempre. Quem diz que está lá, não está. Da mesma forma, se você está tentando chegar a inocência, é porque já esteve e nem sabia. Não tente entender demais, passe para a próxima viajem.

Sonhos

Existem muitos lugares com este nome, por isso está no plural. Cada viajante tem seu predileto. A estrada é sempre ruim, cheia de quebra-molas, buracos e precipicios. Use pneus bons ou sapatos resistentes se for a pé. Não se incomode com as dificuldades, a demora é o segredo desta viajem: para quem alcança facilmente, o lugar simplesmente some do mapa. Isso mesmo. Os sonhos são uma espécie de lugares-mágicos e tem um monte de outras características inexplicáveis, sobrenaturais. Nem todos acreditam que ele(s) realmente existe(m). Você que gosta de magia, não pode perder.

Pequenos Textos

2007-06-30T13:04:00.005-03:00

Não

Texto de Eduardo Baszczyn

"olhando o quarto, entre os cabelos caídos sobre o rosto, ela procura os comprimidos. pelas gavetas. nos armários. descalça, pés pretos, ela agora desobedece. contraria a infância higienizada e protegida. a meninice desinfetada. de chãos limpos. pisos brilhantes. cheiro de pinho. a vida de regras. de pode-não-pode. de coisas proibidas. a vida de nãos. não solte as tranças. não fale com estranhos. fique longe das tomadas. não deixe comida no prato. não suje o vestido. não fale palavrão. não caia do balanço. não ouça música alta. leia apenas os clássicos. não bata no seu irmão. só coma coisas verdes. não trepe sem casamento. não use drogas. não responda seus pais. respeite seus professores. não beba gelado

. não saia sem blusa. não tome o sol do meio-dia. faça o dever de casa. não grite com sua mãe. não coma porcarias. cumprimente seus tios. não ponha a mão na boca. não aceite carona. esqueça que há vida de madrugada. não mostre a língua. não deixe a camisinha. não fale de boca cheia. não durma até tarde. não aponte. não chore. não tome remédios sem receita. não mais que um comprimido. não mais que dois. três. quatro. não mais que dez. não vomite sobre o tapete. não morra. idiota, não morra."

Video Amor Proibido

2007-06-18T19:16:00.003-03:00

Um amigo meu fez com meu Texto....

Clique em "Leia mais" para visualizar o video

Rodrigo Bitencurt

Baseado em Personagens Reais - II

2007-06-16T16:34:00.004-03:00

Era um homem dedicado ao destino, fiel, comprometido com a dor. Perdeu a esposa aos quarenta e chorou para sempre. Fim de ano, os filhos traziam alguns presentes para pausar sua melancolia. Depois, rendidos, iam embora carregando consigo a própria saudade. No trabalho, discutia a todo tempo com a solidão, de maneira impiedosa. E ela escutava tudo, sem reclamar. Até que finalmente ele e a solidão saiam para aliviar a relação no boteco. E quando a tarde enfraquecia, voltavam os dois abraçados em embriaguez pelo caminho de casa. Já iam mais de três anos, me peguei bem próximo e não resisti, perguntei se não restava nada. Ele cutucou com os dedos a memória de forma semi-engraçada e foi a única vez que nasceu algo desse sujeito que me fez rir. Respondeu que havia uma esperança num lugar intocável, bem guardada. Tão bem guardada que provavelmente já esquecera onde pôs, deduzi, juntando um pouco de compaixão. Não lembro qualquer outra prosa. Lembro que tinha lá sua postura mais ou menos elegante de curvar o corpo ao caminhar. E reconheço que cultivei uma certa admiração por sua sabedoria individual. Individual porque era sábio consigo, mas os outros pouco percebiam. Ele tinha a inteligência de enganar seu próprio desespero com uma tranqüilidade misteriosa que nascia em volta das rugas dos olhos e ia até os dedos, esticados, em sono profundo. Sua tranqüilidade era uma ofensa, de tão sábia que era.

Lembro também de tê-lo visto um pouco antes da notícia, sentado numa esquina, se exibindo para a timidez. O copo de cerveja sempre de mãos dadas com ele. Nada mais posso narrar sobre o momento, é uma pena. Na verdade, a vida já o tinha deixado há muito tempo, o tempo que se atrasou em pedir que a morte viesse ocupá-lo.

Danii

2007-06-12T00:01:00.006-03:00

http://es.passado.com/Photos/a79688.jpeg

Decifre o acaso para adivinhar nosso destino. Observe o dia que te pede atenção. Não leve o tempo a serio, jogue fora o relógio, chegue mais perto. Vamos brincar de ter treze anos. Sorria. Conte-me tudo que já viveu, mas não tenha pressa. Repita isso que acabou de fazer. Faça algo que nunca pensou antes. Ajude a nutrir este meu vício infantil de exagerar. Sorria, Danii, eu sei que você também gosta de sonhar meus sonhos. Coloque nossas musicas para tocar, lembre nossas palavras, não esqueça dos espaços vazios entre as palavras. Nosso silêncio também deixou suas marcas, Danii. Sorria. Preste atenção quando eu não te disser nada. Esqueça que já teve medo, esqueça todo o resto, seja educada com o dia que te pede atenção. Ofereça algo para retribuir. Feche os olhos, feche-os e enxergue um pedaço de história. A história que só nós dois conhecemos os detalhes. Só nós somos donos de nossos detalhes, Danii, sempre seremos, perceba o que acontece, sorria. Esqueça que já teve medo, aprenda tudo novamente. Depois me ensine o que aprendeu. Chegue mais perto, viaje no tempo, daquele dia até o momento, viaje até agora. Até aqui.

Sorria, Danii, hoje é dia dos namorados.

Pedaços de Histórias - I

2007-06-08T16:34:00.005-03:00

O Bolo

Rompeu com a covardia. Procurou a coragem. Marcou encontro, dia, horário, lugar. Finalmente iria conquistá-la. Como sempre sonhou.
Mas a coragem faltou.

***

Descanso

Nada mais poderia impedi-lo. Jogou fora o celular, as roupas, tudo que lembrasse que ele era ele, até o próprio corpo. Nunca havia juntado um sentimento tão grande de liberdade, e o contraditório é que, como nunca, sentia-se ele mesmo. Ainda não escolheu destino, talvez a mente de uma criança por perto, ou uma ave distante pra conhecer novas formas de vida. O que importa é partir logo. Um pouco de concentração, novas idéias, whisky na bagagem para qualquer emergência. Há anos ele estava tentando tirar férias dele mesmo.

***

Crescimento

Está amadurecendo aos poucos. Aprendendo. Largando a fase adulta e chegando a juventude. Esforçado, cria metas e calcula o resultado. E sabe que irá conseguir, mesmo que demore a vida inteira para alcançar. É preciso muito para se chegar a infância.

***

A Organização

Não foi fácil marcar o encontro. Não há meios de comunicação que sirvam a este tipo, e nem sempre por nome de gente podem ser identificados. Usaram um pouco de criatividade, mensagens por pedaços de sonhos e nuvens frescas em dia de outono. Mas lá estavam, organizados atrás de um arco-íris, algumas jujubas e chocolates para acompanhar a reunião. Queriam direitos, idéias. Deve haver uma maneira de espantar tanta solidão e esquecimento.
Todo amigo imaginário se sente só depois as crianças crescem.

Antes do Adormecer

2007-06-01T15:15:00.003-03:00

http://1.bp.blogspot.com/_cGQ_XZb1wn4/RdwgWlR489I/

Gesticulava com a cabeça expressando consentimento, mas não interesse. Olha, aqui você guardará suas roupas, está vendo? E aqui os brinquedos. Na prateleira, guardará o material escolar. Viu quanto espaço? Olha só a cama, olhou, a bancada, olhou. As paredes ardiam em tinta fresca. Pintamos em azul, gostou? O chão brilhando, móveis novos, nada o despertava atração. Bastou um vacilo e distraiu-se propositalmente da voz da mãe e foi então que os pais repararam e inquietaram-se. De curiosidade, e de surpresa, e mistério bobo, e não estou certo disso, mas talvez tenha existido uma pequena dose de indignação ou desilusão misturada na fisionomia do casal. Olhava para o teto. Ele olhava colhendo alguma expectativa, forçando apenas o olho esquerdo, o direito continuava aberto um pouco triste, como se estivesse avaliando intimidade, ou falta dela, enquanto os pequenos dedos escapavam pela mão materna, suada - agora finalmente quieta por causa a cena -. Era uma expressão precisa, e digna de estudo. O teto. Vazio. Os adultos continuavam estupefatos e comungavam um silêncio embaraçado. Não reagiram por um instante até que a iniciativa do pai remediou o clima. Vamos ver o quarto da mamãe e do papai agora? E assim, por insensibilidade ou por velhice ele foi interrompido de sua própria ingenuidade, e ignorado de sua insegurança. Foi subestimado de seu gesto que olhava para o mundo dos pequenos, que eles esqueceram que existia. O mundo que não tinha nada haver com aquilo ali, que na verdade significava muito.

Naquela manhã, passaram o resto do tempo repetindo contentamento nos espaços vazios que logo seriam ocupados no apartamento novo. Olha só, aqui, guardaremos os discos. Aqui, na estante, a TV maior. Este quadro no corredor. O tapete branco na sala de jantar, o marrom na de visita. Não, melhor o branco na de visitas. O menino fiel a sua mudez, no canto, um boneco e alguns desenhos na mão, segurava firme o papel. Firme para apertar um inicio de choro que não foi notado, porque ficou preso na garganta. Lembrava a casa antiga, a cama velha, pequena. Deitado, virado pra cima, de madrugada, os olhos abertos, o quarto semi-escuro. Eles nunca iriam entendê-lo. Para uma criança, o teto do quarto não é um simples teto, é diferente, é especial. Porque é onde se guarda os sonhos.

Um Pouco de Infância e Alguns Ventos – II

2007-05-20T17:10:00.006-03:00

A cidade era pequena, mas o verão se vestia de grande. Desconhecida, nem violência escutara seu nome. O colégio, generoso, tinha amizade boa com surpresa, mais do que com o próprio ensino. É você o menino que escreve?

Os olhos em tropeço, recusando o desafio dos olhos dela, dedos apertando os livros para se livrar das mãos. O pátio em ventania de recreio salvava o silêncio. Ele não acreditava. Ela tinha curiosidade. A notícia das redações de classe tinha chegado à Quarta série.

No início, a poesia fazia o assunto da amizade, depois, a amizade se lambuzava pelos corredores e mal cabia em poesia. Descobriram que eram vizinhos de rua, bastavam duas quadras. Em pouco tempo, viraram também vizinhos de alguma outra coisa intima deles. Mas disso ninguém sabia.

Nas férias, as tardes levavam as crianças pra brincar e depois, exaustas, adormeciam em baixo da noite. O dia não era vigiado pelo relógio, por isso não tinha pressa de ir embora. Ele gostava da praça da Igreja, no alto. Dava pra ver a casa dela. Escrevia-lhe em bilhetes os sorrisos recém-nascidos pela manhã, mãos dos guris serviam correios. Ponderava a brincadeira e paixão, um olho na pipa, o outro ansioso investigava as pistas das respostas, os méritos e aparições. Daí, chegavam poemas em abraços, versos-olhos soprados nas beiradas das ruas – bem pequenos pra que ninguém notasse, - ao escurecer, telefonemas. E as paisagens exclusivamente femininas, ilustradas atrás da voz da ligação. O resto do mundo quase não fazia diferença.

Antes do sono, costurava com lápis acontecimentos na cabeceira. Reeditava episódios, imenso dele mesmo, formatava em letras rabiscadas, trancava tudo no quarto. Mãe insistia na janta. Cauteloso, carregava trechos no bolso, as palavras na ponta da língua. Quando a retribuição vinha forte, encorajava a mão direita a cantar a dela. A esquerda, com medo, se encolhia em aviso. Incerto, corria para longe de si mesmo, mas deixava os ouvidos fazendo companhia. Ela achava que ele fechava os olhos pra imaginar. Criaram o talento de ir para mundos irreais, às vezes, mesmo sem notar, faziam um pouco de esforço e iam. E ninguém era capaz de trazê-los. O tempo, rendido, esperava.

Por alguns anos, ele mesmo esboçou uma eternidade com as letras. No quarto, esboçou as histórias, as ruas, as esquinas. Até que finalmente deixou borrar toda sua obra-prima em lágrimas, quando desiludiram sua inspiração. A família dela ia pra cidade maior, restavam as férias como despedida. Pousou duas fitas que abanavam os cabelos em suas mãos. Eu volto, desejou. E foi de vez, do lugar escondido pela própria geografia. As fitas eram pra não esquecer dela.

O quarto engasgado. O colégio esvaziando de gente, a cidade silenciando seu nome, e os vestígios dela sendo pouco a pouco arrastados pelos ventos nos lugares prediletos. Só não arrastaram os recados gravados em caneta vermelha acenando no caderno. As mensagens nas nuvens zombando distâncias, as fitas descolorindo na prateleira do quarto, e os telefonemas ocasionais, moinhos de ausências. Você lembra que eu te chamava de meu poeta? Eles nunca puderam confessar que se amavam.

Fernando Palma

Obs: a reprodução dos textos é permitida contanto que haja devidas referências.Todas as produções são registradas.

Baseado em Personagens Reais - I

2007-05-12T20:28:00.003-03:00

Há anos ela está escondida nela mesma. Como quem estivesse vestindo agasalhos, um por cima do outro. E óculos de sol, chapéu, calças, luvas, capas de chuva até os pés, botas acovardando as canelas. Ela mal pode ser vista. O tempo corre em volta dela, e seus gestos e expressões presos na muralha já não a descrevem como antes, apenas avisam que há alguém ali. As vezes, eu a provocava com histórias antigas, tentando lhe arrancar pra fora, mas respondia com um personagem tão estranho no olhar que me fazia sorrir de medo. Então, mantenho esse meu eterno papel amigo-paterno de desvendá-la mesmo sem ser este o meu papel. Aperto os olhos, forço poder de ver atrás dos casacos, das mascaras acostumadas, luvas de frio-psicológico, capas pretas. Melhor, escuras. O corpo preso, colado, acomodado ao meio, a visão se confundindo nas lentes opacas. Ninguém nem lembra mais a cor de seus olhos. Ela está escondida em si há tanto tempo, que há quem pense que é uma pessoa infeliz. Mas não é. Está apenas afastada da felicidade por um tempo, de férias. Economizando. Guardando o melhor dela mesma, e observando atenta, e esperando, preparando, ansiosa, determinada. Uma determinação tristemente incrível. Ela está escondida em si, e aguarda por uma oportunidade, um sonho, um lugar, um momento. Um alguma-coisa-que-acontecerá que ela sabe que tem direito, mesmo sem saber o que. Um alguém, mesmo sem saber quem é.

Ps: Participação - correções e critica - da querida amiga e leitora Deniela Bridges.

Cotidiano - I

2007-05-06T20:22:00.003-03:00

http://populo.weblog.com.pt/arquivo/casa1024.jpg

Acordou as nove, mas não olhou que horas eram. Vestiu o agasalho estendido na cadeira, nem fazia frio. Fez café sabendo que não iria tomá-lo, ninguém iria tomá-lo. Apenas fez.

Correu a casa verificando o silêncio, uma paz indesejada, cumprimentou as paisagens que pulavam pelas janelas.

Saiu à praça para encontrar com algumas árvores, vigiava as folhas e os sapatos das pessoas, atravessava o tempo com a imaginação. Caminhou pela calçada, passou pelo o lago, passou pelo o lago, caminhou pela calçada. O quarteirão de tão pequeno parecia sufocá-lo.

Os vizinhos roubavam-lhe de sua privacidade. Atrapalhavam sua tristeza. Permaneceu incolor, atrás dos óculos. Tropeçava em vozes, editava histórias que escutava nas esquinas. Aquele lugar é próprio à história alheia.

O vento o ajudava a caminhar, seguia com pouca pressa. Nem se preocupou em olhar para os dois lados ao atravessar a rua. O mundo só atropela o que está em destaque.

Visitou bares e copos de cerveja. Tomava uma garrafa a cada parada, exatamente uma garrafa, nada mais consumia. Voltou pelo mesmo trajeto, pouco antes das seis. Não conseguiria suportar o peso da noite.

Deixou o portão entreaberto, a espera de ventos.

Preparou o jantar, comeu apenas o suficiente, dispensou o banho. Deitou no sofá para escapar da cama vazia. Adormeceu antes que o próprio sono.

Eu, você sem luz

2007-04-16T02:42:00.001-03:00

"Vieste aqui para julgar minha imagem, a qual assemelha-se a repetição de tua figura sobre a face da terra. A quilometragem já não marco mais, sou tão jovem quanto és. Interpreto-te pela vida, sou artista... Sou sim, um protagonista-coadjuvante. Faço o que fazes e faço brilhantemente. Disseste que não possuo cor, que me perco em meio a escuridão. Sou um filho da luz, sou herdeiro do sol. Venho de onde não imaginas e lá estou. Sou a escuridão de tua imagem num dia de luz e, assim, acompanharei a ti pelo resto de teus dias.
Eternamente, tua sombra."

Texto de Danilo Lima que gostei muito.

Restos no Espelho

2007-01-02T20:02:00.001-02:00

Estendida de pé, Priscila observava o espelho refleti-la por inteira. Os olhos embaraçados na caída da noite, enquanto rastros de sorrisos formigavam os lábios, tentativa de juntar alguma felicidade acovardada pelo dia que ia. Estendida de pé, buscava na imagem refletida partes de si, pedaços que ocupassem vazios sem endereços.
Estendida de pé, ela observava o espelho refleti-la por inteira e comparava sua imagem de vinte e três anos, agora completos, à de menina que deixou no passado, como a fotografia esquecida na estante da sala. Mas não comparava o corpo e traços envelhecidos da face e sim o que havia por trás da obstrução dos olhos. A paixão de criança era o cinema, recordava, o sonho de ser atriz a tomava euforia de quem já fora a própria atriz. Por inocência ou por sabedoria juvenil, ela não distinguia a felicidade de sonhar com a felicidade de ter um sonho realizado. Para a menina, era a mesma quantidade de alegria. E Priscila não sonhou pouco. Sonhou sonhos diferentes, às vezes estranhamente irreais. Sonhou distante. Então, com o virar dos anos e das páginas do diário, muitas vezes inundou o banheiro em lágrimas, filtrando alguns pelos cantos dos olhos até convertê-los parcialmente em realidade. Nem ela mesma saberia explicar onde ficaram perdidos os ideais de carreira de atriz entre tantas outras fantasias. Simplesmente os deixara dissolver, despedaçar.
Estendida de pé, ela observa o espelho refleti-la por inteira, reproduzindo com os olhos de dentro sua própria imagem de menina “É um encantamento. Na escola, todos adoram!” exibia-a o pai aos parentes, mais embriagado de orgulho que da própria cerveja, nos domingos. Com dez anos de idade, não havia motivo para dar atenção àquele tipo discurso-chato de família, era nova demais para interessar-se pela beleza que existe no simples fato de ser adorada por alguém. Priscila cresceu esquecendo em cantos incertos pedaços da menina de colégio que extasiava os olhos do pai. Distraída, deixou cair alguns pelo caminho do ginásio, permitiu que as mãos do coração largassem outras partes depois dos quinze, foi perdendo-se, pedaços, pedaços, e aquela frase de infância começara a ter significado maior em sua consciência, talvez a alegria do pai não fosse mesmo tão boba. Algum significado ia se criando justamente porque com o tempo já não se sentia merecedora do gesto com mesma dose de justiça. Confusa disto, confusa de si, não notou que foi desfazendo-se ainda mais em ínfimas partes invisíveis, migalha a migalha, como quem fora esfarelando por dentro. Segundo grau. Faculdade. Ainda guardou amostras quais julgava bonitas e embalou em papéis coloridos para desperdiçar nas mais altas apostas de amores. E apostou sem medo. A cada nova paixão, uma cor de embalagem e novos pedaços deixados, nestas ocasiões tristemente maiores. Existiu também um pouco daquela alegria inocente de infância nos embrulhos dos amores de Priscila. A mesma alegria inocente dos sonhos de atriz quando menina.

Estendida de pé, ela observa o espelho refleti-la por inteira, perguntando-se onde poderia ter deixado escapar tantas partes importantes do seu corpo interior. O que a vida lhe dissera ou fizera para enganá-la a ponto de fazer doar-se e desfazer todas aquelas crenças e sonhos que faziam de Priscila muito mais Priscila. Estendida de pé, Priscila observa o espelho a refleti-la por inteira, e chorava; porque ela não era mais inteira. Ela era a sobra.

Origem da imagem : stockphotos.com.br

PS: Texto baseado em um comentário de Mônica Goes aqui no blog

Perfil - III

2006-09-29T13:05:00.001-03:00

Acalma os dias com uma voz de rio escorrendo. Acorda atrasado para o descanso. Desperta a preguiça, traga as primeiras incertezas ainda cedo, boceja o banho. Deixa o café lhe absorver. Caminha tentando escapar do movimento, desvia dos passos, plagia a própria sombra. Não consulta o relógio, é mais lento que o tempo. Exercita o sedentarismo pela manhã com a agilidade de um veleiro, cansa horas sem correr. Conversa calado com o silêncio, sempre o mesmo assunto. Prevê a solidão, engana o imprevisto. Antecipa indecisões para não ter que omitir a decisão de ultimo momento. Anda pelo acostamento para que a velocidade o deixe pra trás. Repete histórias de vida aos amigos, sem notar que a vida o repete. Resiste à oportunidade, escreve torto em caminhos certos. Trabalha como quem distrai as horas. E sua hora significa o mesmo que um minuto, segundo ou dia, qualquer tempo é semelhante. Distrai-se como quem cuida do trabalho. Segue dieta de acontecimentos, porções leves de indiferença divididas em ações de baixa caloria. O comodismo é seu nutricionista. Tem pesadelos com as mais assombrosas mudanças todas as noites, corre para a cama dos medos velhos. Dizem que seu passado pode ser escrito em três páginas. E seu passado é uma copia do presente, imitação do futuro. É fiel a copia, cultiva igualdade com talento de artista consagrado.

É prisioneiro do banal por vontade própria. Economiza na vida para subornar a morte.

Versos Etílicos em Cabeceiras de Bar

2006-09-26T10:02:00.002-03:00

"Chega,
excedi-me em sonhos.
Mais duas doses e paro.”

“Você disse isso há dois sonhos atrás”.

***

“Preciso ultrapassar,
não me impeça.
Preciso de nova historia,
de uma embriaguez
diferente
,enfim,
mas está aqui neste bar.”

***

“Pois é, meu caro. Veja só o resultado de tantas bebedeiras: dezenas garrafas-coloridas de esperança falsificada, litros de sonhos envelhecidos em barris de euforias, copos-encantados de desejos falidos, engradados de promessas não pagas e uma dívida de desilusões assinada com tua dor, pendurada na memória. Agora não reclama. Pague, com rigor tudo o que deve. “

***

“Mas essa é diferente.
Sabe aquele tipo ideal?”

“Sei. Isso da ressaca.”

***

“Não penso nela..”

“Não?”

“Não penso,
mesmo se falo nela
Não penso mesmo
se lembro,
se gosto.
Não penso mesmo quando penso,
ah, não sou bom em palavras,
parece confuso?

Garçom, será que eu bebi amor demais hoje?
Será que o amor também embebeda?“

Origem da imagem: ttp://www.educared.org.ar

Conversas de MSN - II

2006-01-24T10:20:00.001-02:00

A intensidade de um momento é medida na calmaria que o sucede.

O ponteiro invisível do tempo - I

2006-01-16T21:13:00.003-02:00

Seus sonhos são de cansar as mais férteis imaginações. A infância foi um rascunho de projeto inacabado. O lado atrasado de si, o ultrapassa. Suas conquistas seguem o atraso, não o sucesso. Aprendeu a conversar, calado. É na solidão que se descobre a convivência. Nunca superou as fraquezas, mas as fraquezas foram perdendo a graça com o passar dos anos. Tornou-se um bravo homem, mas o amor adoeceu sua coragem. Viveu paixões com disciplina, temeu riscos do desejo, acovardou a ousadia. Seu medo veste vermelho.

Criou o talento de reinventar o passado. Não tirou lições do que viveu, aprendeu com quem não foi. Cresceu tentando se tornar o homem que sonhou em ser amanhã, acabou se tornando o homem que deveria ter sido ontem.

Vazamento

2005-12-03T20:11:00.002-02:00

Texto de Eduardo Baszczyn

"como se tivéssemos largado a torneira aberta. por dias. semanas. ouvido a água pingando. batendo na louça dentro da pia; no ralo, durante a madrugada. mas como se tivéssemos tido preguiça de nos levantar da cama. de deixar o quente das cobertas. tirar a cabeça do amassado do travesseiro. de calçar os chinelos e andar até a cozinha pra dar mais meio giro. apenas metade de uma outra volta que acabaria com o ruído. com o gasto de água. com o barulho dos pingos batendo na louça. no canto do prato. na ponta da faca. no ralo, de madrugada. vazamento esvaziando o reservatório por descaso. litros e litros pelo cano por nossa culpa. não, não foi de repente. não foi surpresa. nosso amor secou aos poucos, gota a gota. e nós ouvimos todos os pingos."

Texto tirado de um dos meus blogs prediletos: Coisas da Gaveta

A medida

2005-11-25T13:33:00.002-02:00

Não gosto de delimitações. O atleta não se contenta ao atingir sua melhor performance, mas ao ultrapassa-la. Tudo que não ultrapassamos na vida, a vida nos ultrapassa. O pouco não abastece, o normal deixa a desejar. Consulto as bulas para saber como exceder as dosagens. Não meço a emoção pela quantidade de batimento cardíacos.
Não quero chegar somente aonde pretendo, meus anseios não se contentam com caminhos traçados. A natureza não segue metas. O rio não calcula por onde passará, o espaço não restringe seu fluxo. Os sonhos têm afinidade com tudo que não é simples. Gosto do equilíbrio, mas a intensidade é a moderação da felicidade. Não me diga que não ouse, não tente, não ouça, não prove, não trepe, não, isso não, isso é loucura. A maior insanidade é a opção pelo comum. Nunca segui medidas, viver é meu exagero.

Conversas no MSN - I

2005-11-22T15:31:00.001-02:00

A maneira mais eficiente de se conquistar alguém é quando você não está tentando fazer isso.

Baseado em e-mails reais - IV

2005-11-14T15:30:00.003-02:00

Para Julia.

O tempo nunca mais será um inimigo. O medo já não é um desconhecido, Ju. Tudo que não agrada ainda pode ser reinventado, a segurança com que te escrevo é só minha timidez com medo de aparecer. Minhas dores são minhas asas. Você também esquecerá este tempo que passou e seguirá os próximos dias como se estivesse em um novo caminho, porque estará. Começará a andar de cabeça erguida com a graça de um adulto e voltará a sonhar com a leveza de uma menina. Nós perdemos o controle do tempo e fomos percebendo o quanto as verdades se misturaram com as mentiras, só agora tivemos a coragem de separá-las. Porque uma verdade não se mistura, porque a mentira, essa, é má influencia, porque finalmente podemos enxergar: o tempo não cega, Ju. Abre os olhos. Tudo pode ser reinventado, a gente tem que viver o lado errado para ter certeza de que não vai querer fazer parte dele. Não desviaremos mais os caminhos do que nossos olhos apontem, um olhar nunca se engana e a felicidade não aceita segunda opção. A felicidade é um caminho longo e não se pode caminhar um pequeno trecho por dia por dia. Ou se anda sempre ou se está sempre parado. Quando seguimos caminhos traçados já não somos nós mesmos, somos o resto do mundo. Não somos ninguém. Os sonhos adormecem, os desejos adormecem, o medo não adormece, Ju. Passa a noite em claro. Ou você aprende o medo ou o medo prende você. Eu também já estive preso por muito tempo, meus pés grudados no chão como se criassem raízes, minhas mãos amarradas, os olhos assustados deles mesmos. Meus sonhos quase morreram. Eu quase adormeci. Ju, o que nos faltou será vivido de outra maneira, o tempo nunca mais será um inimigo. Estaremos acordados, independente do que houver. A incerteza do nosso destino é essa sede de viver que nos aquece.

A Carta

2005-11-08T22:53:00.001-02:00

Composição: Djavan / Gabriel O Pensador

“Não vá levar tudo tão a sério
Sentindo que dá, deixa correr
Se souber confiar no seu critério
Nada a temer
Não vá levar tudo tão na boa
Brigue para obter o melhor
Se errar por amor Deus abençoa
Seja você

No que sua crença vacilou
A flor da dúvida se abriu
Vou ler a carta que o Biel mandou
Pra você, lá do Brasil:

Eles me disseram tanta asneira, disseram só besteira
Feito todo mundo diz.
Eles me disseram que a coleira e um prato de ração
Era tudo o que um cão sempre quis
Eles me trouxeram a ratoeira com um queijo de primeira
Que me, que me pegou pelo nariz
Me deram uma gaiola como casa, amarraram minhas asas
E disseram para eu ser feliz

Mas como eu posso ser feliz num poleiro?
Como eu posso ser feliz sem pular ?
Mas como eu posso ser feliz num viveiro,
Se ninguém pode ser feliz sem voar?

Ah, segurei o meu pranto para transformar em canto
E para meu espanto minha voz desfez os nós
Que me apertavam tanto
E já sem a corda no pescoço, sem as grades na janela
E sem o peso das algemas na mão
Eu encontrei a chave dessa cela
Devorei o meu problema e engoli a solução
Ah, se todo o mundo pudesse saber
Como é fácil viver fora dessa prisão
E descobrisse que a tristeza tem fim
E a felicidade pode ser simples como um aperto de mão
Entendeu?

É esse o vírus que eu sugiro que você contraia
Na procura pela cura da loucura,
Quem tiver cabeça dura vai morrer na praia."

Amor Proibido - V

2005-11-04T22:52:00.003-02:00

Re-adaptação de um rascunho escrito em Janeiro/2003

Foi como seguir uma estrada onde não existe desvios, nem atalhos. Eu nunca escolhi que acontecesse, te descobri como uma criança que aprende os primeiros passos, instruído a seguir seus movimentos, desenhar seus traços com a fôrma de sua voz, arriscar os primeiros olhares sem entender ao certo o significado. Fui alfabetizado. Graduei-me para atrair sua atenção, e sua atenção me fez desviar os gestos e caminhos que não apontavam em sua direção - quando se está apaixonado, o que menos importa é o resto do mundo -. Minha amizade foi, de todas, a melhor criação ao seu lado, quase uma obra de arte adolescente, disfarce ideal a quem ousa ir adiante sem ser notado. Abasteci meu desejo, sem saber exatamente o que usar como combustível, te transformei em um segredo sem chave para esconder de todos o que sempre esteve estampado em meus olhos tímidos. Minha dor é o cofre que guarda nossa história. Tranquei os beijos, o nosso amor, as promessas, dias só nossos. Guardo o que não aconteceu. Aperfeiçoei-me de você para tentar te conquistar, nadei contra correntezas mesmo sem ter a capacidade de nadar, fui ao lugar mais distante de mim sem decorar o caminho de volta. O amor não usa mapa. Hoje, meu corpo não a procura mais como aventura, abrigo. Aguarda nosso próximo episódio como um recém-nascido que desconhece a vida. Adivinho nosso destino em canções. A insistência em te esquecer é a inutilidade de me provar que você venceu todo esse mau tempo, os monstros e demônios que eu enviei para te destruir. E agora, radiante, sobrevive dentro de mim.

Perfil - II

2005-10-28T16:10:00.001-02:00

Ele tem compromisso com seu descaso. Desde cedo, aprendeu a desconhecer seus caminhos. Leva diversão a sério, brinca com assunto importante. Não segue receitas, escolhe ingredientes. Invade suas vontades pela contramão, estaciona em desejo proibido, segue adiante em beco sem saída. Ensina aos mais velhos, aprende com os jovens. Muda quando quer ser o mesmo, continua o mesmo pra mudar. Discute calado, fala alto quando está tranqüilo. Não marca horário, esquece o tempo. Perde o relógio para que o tempo o esqueça. Entra em casa pela porta dos fundos, sai pela janela. Guarda os livros na estante da cozinha, almoça no quarto. É orientado pela desorganização, se espalha para se encontrar. Vive a insensatez possível, o amor impossível, a insensatez do amor. E todos os dias, antes de deitar, ele se pergunta por que o mundo está tão desordenado.

Pensamentos Soltos - IV

2005-10-25T19:47:00.000-02:00

Esquecer seus anseios é uma maneira de achar que já tem tudo o que quer.

Compreender alguém não depende de quanto você conhece a vida da pessoa mas do quanto você viveu.

Ela passou a vida tentando seguir receitas de felicidade.
E não consegui.
E,enfim, foi feliz.

Amar - I
É quando a repetição agrada e a mudança não causa medo.

Viver
Não é difícil encontrar a maneira certa, mas se desfazer da errada.

Sucesso
Não é ser bom, mas saber ser reconhecido pelo que é.

Amar – II
É protege-la(o), quando você que está com medo.

Perdido (?)

2005-10-22T19:40:00.001-02:00

Caminho para frente,

aperfeiçoou meu passado.

Abrevio a felicidade ao tamanho do passo.

Estudo os fracassos que não tive,

quero estar preparado para tudo.

Tomo-me em novos medos,

é minha forma de perder os antigos.

Os heróis foram pessoas com medos diferentes.

Decifro demônios para adivinhar anjos.

Não levarei isso a sério, brinco.

Será brincar a minha maneira de ser sério?

Brinco de perdido para me encontrar.

Brinco de sensível para ser forte.

Brinco de eu.

Não brinco mais de amor, o amor cansou de brincar de mim.

Desconfio quando o destino chama meu nome.

Deve ser outro Fernando.

Navego em mar desconhecido,

não escolho caminhos certos,

apenas desvio dos errados.

Sigo o rumo das nuvens.

Para onde elas me levarão?

Subo mastro alto dos desejos,

presto atenção ao que não posso ver.

Avisto destino onde eles vêm perigo,

vejo perigo onde eles vêm calmaria.

A calmaria me apavora.

Estou no meio de um tiroteio de cegos.

Perfil - I

2005-10-18T20:15:00.002-02:00

Ela derrota a felicidade pelo cansaço. Confunde desejo com pecado. Alegria com loucura. Erra consigo para não errar com os outros. Culpa aos outros por errar consigo. Sonha acordada, se acorda sonhando. Não acredita em expectativas, ilusões. Não acredita em destino, compromisso. Olha pros dois lados antes de atravessar suas vontades. Refuga. Não decide, pede opinião. Fecha a porta de sua alma todos os dias, no mesmo horário. Espia pelo buraco da fechadura. Abre a janela, se esconde atrás da cortina. Sorri na sala, chora no quarto. Deseja chances que já tem. Teme impedimentos que não tem. Ignora a saída, esquece onde entrou. Não se entrega ao amor, espera que o amor a tome.

À noite, usa a coberta como quem veste um escudo.

A solidão - IV

2005-10-15T19:00:00.002-03:00

Baseado em um texto de Princess

Encostou o sofá rente a tv, de costas para o silencio quente do apartamento. Deitou abraçada com uma sede que carregava por dentro. Um desejo sem destinatário. Juntou seu corpo de menina pré-adolescente escondendo-o atrás dos lençóis; e se deixou abandonar, como quando abandonava sua boneca em uma prateleira da estante.
Pôs um filme. Disney .
O início fazia os novos personagens confundirem a calma do apartamento. Mariana foi se deixando esquecer de seu próprio esquecimento. Deixou-se caminhar entre cenários desconhecidos, em liberdade. Sem rumo, sem saída, sem chegada. Sem dono. Sem limite para viver, para amar.

Suas fantasias cabiam dentro de uma caixa de imagens encantadas. Deixar-se levar pelos filmes fantasiosos lhe trazia uma sensação excitante, desconhecida. Viciante. Era como adormecer, mas sem fechar seus olhos. Como navegar por nuvens sem sair do lugar onde estava. Mariana não esperava pela noite para sonhar, adormecia por dentro durante as tardes. Ela não sonhava com o que via na tv, a tv era seu próprio sonho. Seu único. Sonhava o que não se permitia viver. Vivia o que não conseguia sonhar. Ela não acreditava em realizações de sonhos, os sonhos eram sua maior realização. Mariana tinha uma menina alegre dentro de si, agitada, cheia de vontades, que vivia bem longe daquela sala vazia de seu apartamento. Mas a guardava para ser usada quando houvesse alguma chance.
O desfecho do filme era o ápice de suas tardes em frente à tv. E o final significava para ela não só um trecho especial do filme, mas de sua própria existência. O sorriso acompanhou o destino do personagem que não só a divertia, mas lhe ensinava sobre sonhos e paixões. Mariana aprendeu a amar em frente à televisão. Aprendeu a coragem e o medo. O encanto e o desencanto. O bem e o mal.
A canção se espalhou entre sua memória que guardou aquele -mais um- final feliz como se fosse seu. E guardou o personagem como se fosse um novo amigo. A história como se fosse real. Neste momento Mariana já não distinguia sonho de realidade. Fantasia de comum. E adormeceu completamente para dentro de si. E se alguém pudesse lhe ver neste pequeno instante acharia que era apenas uma menina assistindo televisão.

Ps: Mais sobre este personagem no texto A solidão - II

Baseado em e-mails reais - III

2005-10-10T21:13:00.001-03:00

Estranho seria se eu te escrevesse somente verdades, até a sinceridade se confunde. Queria poder te enviar as mais sinceras verdades que guardo aqui dentro, mas eu descobri que sou mais forte fora de mim. Difícil escrever de amores. Para seguir em certos assuntos é preciso saber exatamente o caminho de volta. Quem dera mudar para um lugar onde eu pudesse inventar lembranças, seria bem mais divertido. Aqui o tempo se torna um juiz injusto, condena-me das memórias que se apegam ao que não aconteceu. Condena-me pelos pecados que deixei de cometer. Condena-me. Não tirei lições do que vivi, aprendi mais com quem eu não fui. Estou rompendo todos os contratos que não fiz, assino em baixo para me libertar de compromissos. Declaro morte às mentiras antigas, temo que elas sobrevivam ao tempo - mesmo sabendo que as que mais me incomodam são também as mais difíceis de me desapegar. Eternas sobreviventes -. Uma mentira-antiga sobrevivente já é uma nova verdade por costume, entenda. Mentir para si é tentar enganar alguém que sabe mais de você do que você mesmo. Cansado, vivo em um silêncio distante. É nessas noites vazias que posso escutá-lo barulhar com intensidade. Ouça. A noite de uma segunda-feira é um dia completamente vazio. Você irá achar que é não dando atenção que se derrota o silêncio, mas não é. Ignorar o silêncio ainda é permiti-lo. Não tenho medo, vejo as voltas compondo o mundo agora, antes só via o contrário. Acho que não ando encontrando novos amores, mas me repetindo neles. Porque amar nada mais é do que uma repetição de sonhos, porque não há amor maior do que repetir um mesmo amor, porque esses nossos amores idealizados nada mais são do que amores próprios impotências. Sinto-me bem, agora, meu corpo reaprendeu a desgrudar do chão, já piso em superfícies mais altas sem temer a passos em falso. Não me assustam as quedas. Quando desejamos muito algo a margem de erro é como um percursionista da banda, quem deseja presta mais atenção no vocalista. Não quero me prolongar, está tarde e o sono é um sujeito exagerado, tem um péssimo costume de aumentar tudo o que vê. Só preciso achar um significado para completar um silêncio, entenda. Algo que me faça esquecer tudo que ele não me diz, uma ausência de significado fantasioso, uma explicação para uma falta de sentido - acho que esse silêncio queria mesmo de se tornar palavras, mas ele tem medo de se escutar.

Quando ?

2005-10-10T21:12:00.001-03:00

A cada minuto que passa você tem uma nova chance de se tornar uma pessoa melhor.

Inspirante

2005-10-10T21:11:00.001-03:00

"Não tive amigos imaginários, fiz amizade com a imaginação."

Vitor Freire

Palavras Mudas - V

2005-10-06T06:44:00.002-03:00

O ruído do ar-condicionado era impróprio ao silencio apreensivo do carro. Ele apenas aguardava as palavras dela, como quem aguarda uma sentença. Esperou. Esperou. A falta de diálogo aumentava seu incomodo, mas nada disse. O momento despertava insegurança, mas conteve a emoção em algum lugar incerto entre a garganta e o peito. A ausência de palavras dela o confundia. Os olhos que ele aprendera a desvendar carregavam uma paz incompreensível, pensou. Ela o tocou. Delicadamente, para somar surpresa. Respirou sem pressa. O olhou sem medo. E juntou à face uma daquelas expressões femininas indecifráveis, indescritíveis. Não era raiva. Mas também não sorria. Ele apenas continuou assistindo aos seus movimentos, tranqüilos. No fim de alguns segundos ela voltou a se mexer. O beijou, com sutileza. Na face. E saiu do carro calmamente ao invés de falar algo, virou de costas em vez de dizer adeus, encostou a porta em vez de batê-la. Ele continuava imóvel. Calado. E já não era mais forte o suficiente para esconder a emoção. Como poderia agir dessa maneira, como se nada estivesse acontecendo? Neste instante, só lhe restava observar, pela ultima vez, o andar lento dela até a porta de sua casa, o mesmo de sempre. O beijo tinha sido a despedida.

Era um fim de tarde cinza de domingo, a rua estava vazia, o vento forte anunciava a previsão de chuva para o começo da noite. Antes de dar partida ao carro e inundar seus olhos, ele pensou alguns minutos consigo. Nunca se sentira tão agredido em toda sua vida.

Leila escreveu pra mim

2005-09-30T21:10:00.001-03:00

O texto original - com imagem - está no site Focando

Fernando

"É fácil ser um paradoxo, ser outra pessoa, quando o cotidiano fecha o cerco e conduz a um beco sem saída. Desviar-se dos detalhes é mais complexo, desviar-se do mundo, olhar de cima, dono de asas...
Um dia inteiro e sua claridade para curar dores, pequenos gestos a preencher vazios. Ninguém se mostra, o padrão ordena olhos pesados e tempo escasso.
Algum presságio resta. Inexiste compreensão fácil. Neste sinal não há mesquinhez, nenhuma mácula no papel invisível. São poucos os avisos claros, e nem sempre há quem ouça o momento ou quem divida o conselho sagrado. Um desconforto e normas costumeiras já estabelecidas.
Lindo o dia e uma voz leve em meus devaneios, sinal de esperança que sorri, e é injusto não registrar certas passagens da vida.
Presença nova, o mesmo que uma janela solitária, entreaberta, antiga, esperando alguém abrir por completo e respirar o sol da manhã.
São tuas palavras mansas provando que há equilíbrio, insinuando um tempo melhor, compensação de males. É doce o olhar deste moço de palavras sutis, enverdecidas, interrompem um gesto mais rude, apaziguam o espaço, embaraçam a solidão, e melhor, emprestam sentido às faltas mórbidas."

Leila Lopes 27/09/2005

Envelhecer

2005-09-30T21:03:00.001-03:00

"O homem só envelhece quando nele os lamentos substituem os sonhos" (Jonh Berry)

Baseado em e-mails reais - II

2005-09-26T19:00:00.001-03:00

A dor do que não vivemos nos invade como veneno, no início incomoda um pouco, até chegar ao ponto que não resistimos mais. Os álbuns antigos colecionam espaços em branco das fotografias que ainda não completei. A trilha que leva à felicidade é longa, aí inventamos receitas de caminhos curtos que nos curem de desesperos com doses sazonais de infelicidade-saudável. O comodismo é nosso médico. Há perigos nas estradas, L. Não é algo simples seguir por estes caminhos. Sou uma pessoa que se perde com facilidade, ando desencontrado tentando adivinhar exatamente onde não devo parar. Meu andar era apressado, veja que desperdício. Inocente, cheio de sede de chegar ao desconhecido, escolhendo superfícies rígidas que me traziam um conseqüente caminhar depressa. O olhar para trás me tomava essa sensação vazia de que não deixara minhas pegadas, por maior que fosse a firmeza no pé. Eu me tranquei. Construí abrigo em lugares isolados na beira dos caminhos. Sobrevivi. Um dia, destruí o abrigo e suspirei um novo rumo. Tem certos momentos na vida que você tem que se desfazer do que construiu ou viverá para sempre em pequenos lugares isolados. Sim, sim, a solidão também acostuma, L. Parar é regredir. Não fique triste se enxerga estas coisas ruins, nós temos que viver o lado errado para ter certeza que não vamos querer fazer parte dele. Com o tempo você aprende que ou você tenta ensiná-los a ser feliz ou corre o risco que eles te ensinem a não ser. Eles cortam suas asas e te pedem para voar. Não os culpe, agora. Quando a gente quer bem a alguém acabamos por lhe fazer mal de vez em quando, olha só que engraçado. Não tema o que deseja, não há o que dar errado quando seguimos o que realmente queremos. Não me importo mais agora, desaprendi meus destinos e sei que tenho caminhos onde possa afundar meus pés e deixar um olhar atento ao que passa por ele. Já posso ver os pôr- dos- sóis, os olhares felizes, as pessoas e até estes abraços de palavras que caem em sua caixa de e-mail nos meados de noites pacatas de semanas comuns. Não fujo dos tempos ruins. Existem tempestades, não nego, mas vejo sonhos se diluírem em pequenas nuvens. Sim, sim, a gente aprendeu a temer temporais quando vê um simples céu nublado, L. Hoje eu queria ouvir as crianças porque sei que elas sabem como brincar na chuva. Eles não conhecem as virtudes dos jovens. Eles nos enganam de seus próprios enganos, nos fazem não acreditar no que fingem que não acreditam. A vida é um jardim, o desejo é um jardineiro. Razão não deve inibir felicidade. Eles nunca vão entender. O único lugar que se pode ir além é dentro de você, L. Desejar é ter razão.

Ps: Baseado em minhas correspondências com Leila.

Conversas com Doce - II

2005-09-26T06:25:00.001-03:00

Um momento especial não é medido pelo que acontece, mas com quem acontece.

Adaptado de uma frase que ela me disse .

Conversas com Bruno - II

2005-09-24T15:34:00.001-03:00

Na mesa de bar...

-Verdade... Melhor forma de se conhecer uma pessoa é no seu estado mais natural. Bêbada!

Baseado em e-mails reais - I

2005-09-20T12:47:00.001-03:00

Há mais saudades do que palavras que caibam nestes dias que te escrevo. Passa um filme do tempo presente aos meus olhos e eu ainda não consegui sentir que faço parte dele. Porque alguém trocou o começo, porque eu imaginava uma continuação diferente, porque me sinto em um tempo errado. Sabe, ainda guardo aquele passado em alguns cantos [secretos] que o escondem desse tempo-presente estranho, juntando alguma esperança de voltar a precisar dele (mesmo tendo impressão que é inútil a quem está a meu redor). Não é má vontade, mora em mim sem que eu queira, como uma canção que não sai de sua memória e incomoda de pensar em outra coisa. Nasce no peito, aperta a garganta. Às vezes, não resisto e deixo espelhar nos olhos. Não sei como dizer, dói agora. Queria poder te escrever algumas linhas vazias que pudessem traduzir. Uma ausência de expressão que você pudesse entender. Um espaço sem palavras onde você pudesse enxergar...

Ps: Adaptado de um e-mail antigo de uma pessoa especial para mim, a quem admiro muito.

Conversas com Bruno - I

2005-09-20T08:37:00.001-03:00

É que tem gente que pensa que sonhar é dormir à noite, que ser amigo é fazer companhia, e que amor verdadeiro é coisa de novela.

Pensamentos Soltos - III

2005-09-17T20:12:00.002-03:00

Ignorar que se ama alguém ainda é uma forma de amar.

Mentiras em silêncio também doem.

A melhor forma de resgatar um passado é seguindo em frente.

O que você passa muito tempo desejando já é um pouco seu sem que perceba.

O que você admira muito em uma pessoa está, também, dentro de você.

O maior apelo é a ausência dele.

Os olhos são bocas velozes.

As pessoas que te rodeiam hoje são um reflexo do que você foi ontem.

Eu obedeço quando não consigo criar uma maneira melhor.

A intensidade é o equilíbrio da felicidade.

Todos os medos descendem do medo da morte.

O maior traidor é o que é capaz de enganar a si próprio.

A maior loucura é optar pelo comum.

Cuidado ao comprar uma verdade que custe caro, pode ser falsificada.

Não passe muito tempo sendo uma pessoa que não seja você. Você pode se confundir com ela .

Ps: Alguns já coloquei nos textos, outros não.